Седьмая неизвестная тетрадь

Спасение утопающего, дело рук самого утопающего(п.)

ХХХ

Еле заметный снег,
В воздухе кружится.

Медленно падает он,
Как будто почти незаметен.

А на улице,
Будто поздняя осень.

Но дворники,
Уже давно,
Опавшие листья собрали.

И остались на ветру,
Лишь голые
Ветви деревьев.




ХХХ

Сон отшельника-воина


Можно в пепел обратиться,
Можно на мгновение ветром стать.
Можно осенними листьями,
С деревьев осыпаться…
Можно на воду упасть.
И уплыть, далеко-далеко
За границу.

Где не видать никогда,
Ни солнца, ни луны,
Ни заката, ни рассвета.
И без жизни в сердце
По течению плыть всегда.

Далеко-далеко уплыть
В невиданные дали,
В земли, в которых
Ты не был никогда.

И не вернуться обратно,
Из этой страны.
Страны со старым именем
Ямато.

Сидеть на берегу реки,
И наслаждаться видами,
Опадающих в воду,
Лепестков сакуры.

Сидеть просто,
С корзинкой цветов.
А в руках держать,
Кулечек с вишнями.

И сидя просто так,
Можно любоваться долго видами,
Старой страны,
Со своими личными взглядами,
На быт, на мир, на красоту.

И сидя подолгу на берегу,
Осознавать то, что я ее понимаю.
Понимаю, хоть и из другой я страны.
Просто гайдзин глупый,
Проклятый, понимающий все.

Не всех понимаю, конечно,
Но стараюсь понять.
Если чего-то не хватает,
Стараюсь упущенное, кое-как наверстать…

Но мне еще долго,
К идеалу идти.
Ведь я просто иностранец,
Смотрящий со стороны.

И я хорошо понимаю,
К чему мое сердце лежит.
Я как будто смотрю, через стекло,
Через очки темного цвета.
И я знаю, как далеко еще,
Мне стоит идти.

Я найду там покой,   
Немного сна для души.
Я слышу ее,
И она хочет, далеко уйти.
Уйти в горы,
Затем на небеса,
И оттуда,
Взглянуть на мир
С места бога,
С высоты птичьего полета…

И очень долго осознавать,
Что очень прекрасна,
Простая на вид,
Страны Ямато природа.

Ведь, что еще остается,
Когда надоела и жизнь, и судьба,
И все остальное?

Вот именно, что
Ничего другого не остается
Как видеть мир,
И завидовать ему.

Ведь он быстротечен,
И имеет сотни глаз,
Смотрящих с вершин гор,
Из донышков,
И со днов самых разных оврагов,
Охмеляющих людей своей красотой.

И бывают горы, которые
На месте стоят.
Бывают реки, которые
Куда-то все время спешат…

А человек-поэт ходит по кругу,
Мир наблюдает, наслаждается им,
Гор тенью,
И синевой горных рек, в которую
То тут, то там,
Падает всякого рода, природный хлам.

Иногда, это грубый камень,
Оторвавшийся от скалы;
Иногда, упавший с дерева лист.
Но только суть их разная, в общем-то.

Дерева лист в воде не утонет, плывет.
В воде кружится,
Затем, куда-нибудь уплывает.

А камень, падает в воду,
Проникает в нее,
И идет ко дну.

Вот так вот бывает;
Кто-то в темной пучине,
Кто-то на свету.
Кто-то далеко уплывает,
Кто-то тонет,
Утопает на месте.

И в мире все так всегда;
Все абсолютно,
Так связано.

Свет с темнотой,
Вода с землей.

Если крепка земля,
По ней, может спокойно
Пробежать вода.
А если нет, то она просто
В землю уйдет.
Денется куда-нибудь, все равно…

Бывает, смотришь на эти
Чудеса природы,
И манит тебя к ней.

Хочется просто на землю присесть,
Развести небольшой костер;

И данное природой,
Вроде чего-то большого,
Осмыслять.

Я бы не сказал, что
Это немного;

Целых четыре стихии,
Огонь, земля и вода…
И воздух, естественно, которым
Мы дышим, явился тоже неспроста.

Благодаря всему этому,
У нас есть…
Красивые горы,
Движущиеся по небу
Белые облака…
Краски всего мира!
И самое главное: жизнь.
Без нее, никуда.

Есть четыре времени года,
Все они красивы, но каждая по-своему.
Весна – словно молодая девушка
В расцвете сил, и скромная очень.
Лето – такая же,
Но более зрелая и работящая пора.

Осень – цветна, романтична.
Но печальна и немного грустна.
А зима – суровей, прекрасней, холодней,
И белым белей всех остальных.

Мне многого не надо.
Я лишь мир наблюдать хочу.
Но со временем, я все же понимаю,
Что чего-то сердцу недостает.

Может любви, страсти…
Или может мечты,   
Или крепкого чаю?

Но я всегда, в сердце почему-то ощущаю,
Будто не мою, а чужую пустоту.

Может,
Тоскует по мне кто-то?
Может я,
До чего-то умом не дохожу…

Но я хорошо понимаю,
Что неспроста все это.

Раньше не было подобных эмоций;
Раньше я много смеялся,
А сейчас вот, совсем хмурым стал.

Не всегда могу улыбаться,
Не всегда я могу посмеяться.
А плакать вообще перестал.

Лишь с друзьями
Могу улыбнуться,
Посмеяться немного,
Пошутить кое-как.
И так же, поговорить о своем.

К моему окну,
Кротко тянется ночь.
Я понимаю, что завтра на работу,
Но пока что, еще
Не хочется спать.

Иногда хочется послушать кого-то,
Мнение скромное свое рассказать.
Но нет здесь, такого человека от роду,
Он наверно давно,
Лег уже спать.

Говорят, бывает такое,
Что ветром холодным вдруг хочется стать.
Но сам-то, я довольно-таки теплый,
Где-то глубоко внутри,
Внутри самого себя…
И рано тебе, еще улетать.

Ты нужен здесь,
Непонятно кому-то…
И именно кто-то,
Тоже нужен тебе.

Что-то нужно, вообще-то, кому-то…
А тебе, на все давно наплевать.

Воин идет по пути,
И не боится идти.
Он продолжает двигаться,
Не оглядываясь назад.

Воин знает, что сзади никого нет.
Никто его не ждет.
И ему остается,
Лишь вперед идти.

Ибо впереди, быть может,
Сможет кого-то найти.
И этот кто-то,
В следующий раз,
Возможно, сможет его,
Теплым, любви полным взглядом,
По спине проводить.

Воин идет,
Он имеет цель.
Ради нее и для себя,
Он идет по этому пути.
Далеко-далеко,
За пределы своего сознания.
   
Он не спешит.
Так как знает, что
Собой представляет,
Его собственная и любимая цель.

И знает, что ради цели этой,
Стоит рисковать… и возможно даже
Очень быстро умереть.

Воин уже умирал.
И ему не важно,
В который раз опять
Погибать.

Ведь это его путь –
Путь самурая.
И его цель;
А жизнь этого воина,
Не стоит и медного медяка.

Поэтому он идет вперед,
Не смотря назад.
Так как знает,
Что за его спиной…
Его никто не ждет.

Листья клена опадают,
Развеваются по ветру
Розовые лепестки сакуры.

А я продолжаю сидеть на берегу,
Перед разведенным мною костром…
Продолжаю, о пути того воина
Размышлять.

Как долго он шел,
Достиг ли своей цели?
Своей заветной и, пожалуй,
Любимой мечты...

Я знаю, что своей мечты,
Я еще не достиг;

А ведь так хочется,
Так хочется, сильно очень иногда,
Далеко-далеко…
За горы уйти;

Где никто не найдет,
Не будет искать.
А я буду спокойно,
Стихи писать продолжать.

Не уходи далеко,
Покуда цели не достиг.
Иначе, ты зря жил.
И мешал другим кому-то…
Жить.

Помни об этом воин,
И никогда не забывай
О своей заветной цели.
[Что создает самого тебя]
[Из пепла и пыли придорожной]
[Витающих в облаках…]




ХХХ


Ночь на дворе.
Время, ночи первый час.
Я не пойму все-таки,
Мысли это или поэзия?

Но я должен, это понять;
Хоть и время жизни,
Быстро течет – наплевать,
Мы для мира,
Все как комары –
Тянем соки жизни от природы,
Глотаем воздух,
Пьем кристальную, родниковую воду.
На небо смотреть не забываем.

А под ногами, что лежит, не смотрим.
По крайней мере, не всегда.

Бывает вроде такое,
Тебе завтра на работу,
Время, ночи первый час,

А ты не можешь уснуть.
Потому что в твоей голове гуляют,
Мысли о ней,

О той самой прекрасной,
Которую ты видел когда-то,
Но не протянул ей,
Встречной своей руки.

У девушки руки красивы,
Просто прекрасны –
Очень мягки, и гладки
Словно шелк.

Дай мне бог второго шанса,
И в следующий раз,
Я руку ей сам протяну…

Смотря ей в глаза,
И немного улыбаясь.

Я думаю, что хорошо
Ее пойму.

В глазах человека душа,
Ее отраженье, в котором видна,
Небольшая толика, но суть.

И эта суть,
За собой скрывает,
Те чувства, которые я люблю.

Благодаря этой девушке,
Я начал потихоньку
Стихи писать.

И я знаю, наверняка предполагаю,
Что без памяти о ней,
Просто иссякну я;

Я буду как небо без солнца,
Как цветок без тепла,
Как рыба, без кислорода в воде… 

Я буду ждать,
И я думаю, что
Если вера моя не иссякнет,
Я обязательно встречу ее;

А она увидит меня,
Посмотрит в глаза,
Докопается до сути,
И поймет, что
Чувствую я к ней.

Возможно, будет взаимность,
А может быть, и нет.

Я не знаю точно,
Ее предпочтений и вкусов.
Но мне очень сильно понравились,
Ее серые, спокойные милые глаза.

Может, я ошибаюсь в цвете,
Кто знает его…

Но глаза ее спокойны и красивы
Как полная в небе луна.

Я думаю, мне стоит найти ее.
Получше узнать,
Ее предпочтения и вкусы…

Кто знает его,
Может, я ей понравлюсь?

Вариантов много.
Можно подолгу об этом думать,
Гадать, размышлять…
Но, если я встречу ее снова,
Придется перестать бояться и
Идти навстречу своей,

С развевающимися на ветру
Красными волосами,
Симпатичной Мечте.

А я ведь даже не знаю
Как ее зовут.

Если честно, хотелось бы,
Понять ее, рукой мягкой обнять.
И взглянуть, в ее прекрасные глаза.

Я не пускаю сопли,
Я просто думаю о ней.

Каково ей сейчас,
И где она?

Я осмысляю вопрос-ответ,
Но пока не могу
Добиться конечного результата.

Симпатична она, слов нет…
Другой такой, я просто в жизни не видел.

Она романтична в чем-то,
В чем-то и прекрасна…
Словно осени середина.

Когда меняют цвет листья,
А затем медленно и плавно,
Они опадают когда…

Я не пускаю
Ни сопли, ни слюни.

Я просто в девушку своей мечты
Крепко-накрепко влюблен.

Пора спать, беседа закончилась.
Второй ночи час, только что начался.

А я все думаю и осмысляю:
“Встречусь ли я снова,
С дамой сердца моей?”

Тетрадь не болтлива.
Это мне просто, не с кем говорить.

Я думаю и понимаю –
Друзья далеко, и все заняты своими делами.
А я сижу дома, и отчетливо осмысляю,
Что я просто безумец,

Скучающий по ней,
По тому, что сильно люблю…
По своей мечте сокровенной,
О деве юной,

Которую мне хотелось бы найти,
И крепко очень,
Очень крепко, обнять…

Поделиться теплом души своей,
О печалях рассказать…
Если у нее они есть,
Выслушать ее.

Друг друга понять,
Любить, и быть
Хоть кем-то любимым искренне.

Глаза к небу поднять,
На тучи, проплывающие мимо, посмотреть.
Затем отпустить их,
К своей мечте повернуться,

И тихо, но внятно сказать,
“Я люблю тебя, моя дорогая”.

Я думаю, что она меня поймет.
Спокойно на меня посмотрит,
Затем взгляд отведет.

А я мягко и медленно,
Поверну к себе ее лицо,
И в губы страстно поцелую.

Мне кажется, иногда, что
Деньги не главное.
Деньги не могут тебя любить,
Деньги не могут тебя обнять,
Человеческого тепла не могут подарить…

Главное в том, чтобы иметь любовь,
Которая тебя понимает…
Ласковым взглядом тебя,
На работу идущего провожает.

Даже если и будет шансов мало,
Я думаю, что, так или иначе
Вероятность есть, и соответственно
Вера в нее тоже имеется.

Вера, немногое, но бывает,
Она творит чудеса.
Она единственное, что остается.

Я буду верить, я буду знать,
Кому мне верить, и как их называть.

Я верю во встречу,
Поэтому я верю в мечту
Которая придет и освободит меня,
От мрака одиночества…
От его тяжелых, железных оков…

До скорой встречи,
Мечта, в которую я верю.
И в которую, буду верить всегда.

Моя мечта будет всегда со мною,
Я уверен, – всегда.

Как бы низко не пало сердце мое,
Она всегда и всем на зло,
Будет хранится в сердце моем.

В самых темных уголках,
Где не откопает никто.

И куда не заглянут никогда
Даже самые сильные враги…

И самые ужасные монстры,
Жуткие твари.

 


ХХХ

Картины в дороге


Глаза, словно угли,
Горячими стали.

Я недолго сижу за тетрадью,
Всего пару часов…

А в душе длится тепло,
Внутреннее, доносится.

С кухни, запах вареной курицы идет,
Мама, что-то готовит.
Как бы ни сожгла ее ненароком,
Что, конечно же, возможно.

Внимание, штука такая,
Которой, явно без исключения всем недостает.
Но я бывает, просто забываю,
Какие-то мелочи небольшие.

Завтра еду к папе.

Пойдем с ним
В баню с бассейном.
В парилке, которой тепло,
И бассейне, в котором, прохладно.

Ехать по-идее недалеко,
Примерно с пятьдесят километров.

Бывает, едешь в авто,
Смотришь, любуешься видами,
А потом на ум
Приходят стихи,
О спокойном и прекрасном,
Вечнозеленом лесу.

Бывают и другие пейзажи.
Леса, поля, луга,
И все остальное.

Меня на написание стихов,
Вдохновляет очень многое…

Белые березы, черные
Из других пород деревьев
Леса, и их опушки.

И даже вязкие,
Покрытые камышом
Болота.

Небо голубое с белыми облаками,
Тоже хорошо.
Иногда оно отливает,
Широкой гаммой цветов.

Вместе, с которыми медленно
Садиться за горы,
Уставшее за день службы человеку…
Солнце.

Хоть и садиться оно,
Исчезает затем…
Но лучи,
Как будто в сердце остаются.

И светят там всегда,
И уже довольно давно
Без остановки, без оглядки…
Не переставая ни на миг.

Позже, когда стемнеет,
Небо накрывает
Темным покрывалом
Ночи.

А в этой темной ночи,
Кромешной тьме…
Рождаются светлячки –
Приятно сверкающие звезды.
 
За место солнца
Поднимается луна, –
Светило сей ночи.

Освящающая темные улицы
И их закоулки немного,

В которых неспешно
Ведет свою беседу,
Наша, не спящая по ночам
Молодежь.


ХХХ

Мертвый родник


Родник, который пересох,
Родник, в котором
Кончилась вода.

Что с ним стало?

Куда делась,
Куда ушла,

Из него,
Раньше, быстротекшая вода?
 
Может вода,
Изменила свое направление,
Где-то там,
Глубоко под землей?

Может быть,
Пришло ее время,
И она удалилась,
С человеческих глаз долой?
 
Я не чувствую
Своего сердца в груди.
Я съел недавно,

Буквально два мандарина,
И вот результат…
В итоге конечный.

Что ж, ладно.
Не в этом,
В общем-то, дело.

А в других,
Более серьезных делах.

Так вот;

Спал я у себя в комнате,
И мне причудился, приснился
Довольно хороший,
И дивный сон.

Сон про родник.
 
Поэтому,
Я с него и начал,
Собственно говоря.

Сон начался с того, что
Был я, довольно
Высокий ростом человек…

И две девушки,
Как будто бы знакомые,
Но, которых я почему-то не помню.

Была ночь,
Или вечер темный.
Я точно не помню,
Но помню, что было темно.

Позже нашлись,
Фонари и зажигалки
В наших карманах.

Мы все вместе,
Шли вниз,
Спускались с горы.

Там внизу,
Было довольно темно.

Но я различал,
Некоторые ветви
Крупных деревьев. 

Девушки, забоялись идти,
Но я их уговорил
Со мной пойти.

Хоть и боязно было немного,
И мне самому.

Оказавшись внизу,
Мне вдруг,
Захотелось заметно сильно,
Воды попить.

Те две, со мной
Естественно не пошли.

Было скользко немного,
Как весною…
В середине ее.

Было всего,
На месте том,
Два родника.

Один старый,
Рядом и неподалеку,
За железным мостом.

Ну, очень старым,
Он был.

Сколько себя знаю,
Всегда к нему,
В детстве ходил.

А сейчас как-то,
Я повзрослел,

И мне не хватает,
Ни этого,
Сейчасошнего времени,

Ни того, что
Давным-давно,

Когда-то было,
В старом детстве
Моем.

В общем,
Сразу скажу,
Неправильно ценил я
И использовал,
Отведенное мне время…
Детства времени моего.

Плохо быть взрослым;

Теперь я,
Всегда занятой человек.
Времени не хватает,
Вообще ни на что.

Ну да ладно.

Забылся я,
В самим с собой котором,
Молчаливом разговоре.

Расскажу-ка, пожалуй,
Про второй, я, родник.

Второй был,   
Значительно моложе.

Появился он недавно,
Лет пять-шесть, наверное,
Тому назад.

Был он и выше,
Чуть выше первого, –
На горе.

Вели к нему, ступени.

Был там,
И мостик небольшой,
Из железа, дерева и стали…

Через маленькую,
Скромную речушку
Пролегающий.

Кое-где местами,
Ну и,
Мусор тоже был…

В реке.

Но родника это,
Ничуть, ни касалось.

Я поднялся,
Ко второму роднику.

То, что было раньше,
По-идее фонтаном,

Небольшим конечно,
Не Ниагарским водопадом,

Сейчас, еле-еле,
Толкало по жилам,
Свою кровь.

Будто сердце умирает,
И хочет,
Вот-вот остановится.

Я зачерпнул воду,
Своей, солидных размеров,
Ладошкой.

Выпил немного,
И вода в роднике кончилась.

Остановилась, и нету,
Не течет, больше ее.

Я копал руками,
Вода не шла.

Под ногти мои,
Грязь проникла.

Почернели они.

И тут я, остановился
И понял, что
Была это,

Последняя, агония родника.

Он умер,
И больше не тек.

Руки мои,
Были в самой обыкновенной,
Коричневой, земляной грязи.

Девушки посветили мне,
Своими фонарями.

Лучи их,
Рассекли темноту.

Я спустился,
С невысокой горки.

Побрел по мосту,
И вышел к ним.

Я попил немного,
Но жажда,
Так и осталась во рту.
Я, ничего не понимая,
Про себя подумал.
“Кровь родника,
Неужели так суха?”

Я посмотрел в сторону,
Первого родника.

Там бродил мужик,
С привязанным,
Ко лбу фонарем.

Я вспомнил, что
Мне пить захотелось.

Я сделал шаг,
В сторону того родника,
И вдруг проснулся…

Я в темной комнате,
На своем диване,
Накрывшись тонким одеялом,
На правом, своем,
Боку лежу.

Я встал, встряхнулся.
Время, полдевятого вечера,
А я заснул,
Во время, около четырех.

Странное путешествие…

Нужно бы,
Поговорить с водой,

А то обидится, 
Она на меня;

И сходить,
На давно забытый мною,
Первый родник.

Я встал с кровати,
На кухню ушел.

И наконец-то,
Утолил свою жажду.

Но, только,
Не обычной водой,

А черным, крепким чаем.
 
Пить надо больше,
А то, высыхаю….




ХХХ

Звездный(газовый) твердый металл(т. и)

Синдром патологического(приобретенного) одиночества(я-ие)

Жить, рискуя жизнью ежесекундно, -- гораздо интересней, чем в бетонных коробках,     больших городов, в суете выживать, и искать все время где-то, свою заветную, незримую лагуну тишины и спокойствия.

Тишина -- это прекрасно. Тишина -- спокойствие души.

Я свой день -- за три или пять не живу...

Жизнь похожа, на запятнанный пальцами, экран монитора. Она, тоже бывает грязной, если ее, долго не чистить и не умывать подобно человеческому лицу.

Кромешная бомба -- это кромешная любовь.

Я существую -- потому что приходится. Лишь.

Memento mori. Помни, что всегда, можешь умереть.

Стих без сакрального смысла -- пустой стих.

Подсознание сказало(в-ие).

Два падших рыцаря. Зависимость от чего-либо.

ХХХ

Земля – вкусна?
Он ведь прав был,
На все пятьдесят.
Все в мире, шатко на месте стоит…

ХХХ   

Проще любить девушку за красоту, нежели за мудрость. Не так ли? Первое и второе -- нечасто и довольно редко, сочетаются вместе.

Когда в раю окажемся, тогда и поговорим…

Мудрость, с позиции другого человека..(с)

Пьяным, играть в казино -- никому не выгодно.

Момент преимущества для и над противника(ом)(т)

Призрак бывшего времени...

Кто я?! Да никто! Просто призрак бывшего времени… (2-ой изменненный вариант)

Карты, в пьяном виде -- опасны. Как и ДТП.

Делая хоть что-то, двигайся хоть как-то и куда-то.

Двигайся, хоть в каком-то направлении. Не сиди на месте. Не имей такой привычки.

Только настоящие идиоты, сидят в контакте в обед. И среди этих идиотов, оказался и я!

Явление упрека талантов.

Вертикальный Овраг…(Все это, все это.…) (Напоминает мне вертикальный овраг …) (Ты когда-нибудь видел его? А, Паша?) (возможный текст, для книги или сценария)(из-   
мененная вариация)

“И ведь не думал Бог, что создавая человека, тот настолько плохим и похабным станет. Это натуральный, Вертикальный Овраг. Овраг в глубокую, Белую Бездну… Я как будто вместе с ним, с неба на людей смотрю. Смотрю, ужасаюсь, и плачу без слез. Глубоко в душе, невиданной слезой. Слезой холодной и прохладной. Тушащую своим холодом, огонь моей души.
   И ведь я, ничего плохого никому не сделал, и в помине, и во век, спокойным был. Ну, или почти всегда. Но я ведь изменился. Мне жаль, поистине хороших людей. Добрых бы лет им, здравия пожелать, неплохо бы было. Но нет. Я скажу: прощайте! Я ухожу из этого, безумного мира... От вас, злосчастных негодяев подальше …

   Интересно, что ожидает смерть от бога? Я думаю – ничего. А что ты, мыслишь на этот счет, читатель-товарищ? Что ты, сможешь об этом сказать, а? Ответь не мне, а самому себе. Мне твой, не нужен. – Предположу я, эту теорию. Пожалуй сам.   

Стиль длинного изречения(с-б)

Если долго тянутся к звездам, просто обернувшись, можно упасть. Но не стоит, этого боятся. Все мы падаем. Все мы заново, потом(-затем) встаем. Не бойся этого. Не бойся. Начать все сначала. Хоть и не к каждому, но оно придет. Оно само, выбирает достойнейшего из нас(людей); Мудрый выбор его, не подвергается сомнению; почти всегда верен. Не сомневайся даже, в этом. Я его видел. Но немногое знаю о нем.

Рука и сердце, человека-пророка(х-ия, вид ч-ка, дейст-сть)