Памяти Кобзаря

Долго ехал в телеге Кобзарь,
Политический ссыльный к границе:
Как Христа наказал государь
Нерадивого украинца.
В тридцать три – несравненный талант,
Но Шевченко далек от святого, –
Живописец, поэт, демократ
Облачен был в шинель рядового.
По уральской  ковыльной степи
Только голос казаха-возницы,
Да телега пылит и скрипит…
Неужели всё это не снится?
Много дум передумал Тарас
О Москве, об Украйне любимой,
Где сады людям радуют глаз
И весёлые чудо-дивчины,
Где красивые песни звучат
Над могучим Днепром на вечорках…
Но очнулся от дрёмы солдат.
– Подъезжа-аем!  – Возница был гордым.
На пригорке – редуты вразброс,
Деревянная церковь убога.
На казармы не глянешь без слёз,
И людей, и построек немного.
И вот здесь, где в Европу рассвет
С азиатских степей выплывает,
Огорченно воскликнул поэт:
– Неужели здесь песни спивают?
…С той поры пролетели года.
Город мой навсегда пограничный,–
Он окреп, возмужал навсегда,
И поются здесь песни отлично.
Голоса и таланты орчан
Уже знают по белому свету,
И о нашем искусстве  кричат
Только «Браво!» на всех континентах!