Серый рассвет крадётся у окошка –
пора вставать да браться за метлу.
Летит на землю первая порошка,
и ждёт метла с лопатою в углу.
Иду, мету к крыльцу дорожку,
теперь я на работу не спешу.
Остановлюся, отдохну немножко,
и свежим зимним воздухом дышу.
Куда спешить? Жизнь пронеслась как тройка.
Я стал теперь как загнанный рысак,
что коренным в упряжке мчался бойко,
да жизни пыл с годами поиссяк.
Подкралась старость, тело износилось,
куда ж девалась удалая плоть?
Работы в доме много накопилось,
нет поспеху косить, дров наколоть.
И пусть за хлебом не идём без палки,
детям войны негоже унывать.
Вот опыт нашей трудовой закалки
так хочется во внуках увидать!
15.12.2011 г.
Фёдор Боровиков. Утро пенсионера
© Copyright: Поэты Уймонской Долины, 2018
Свидетельство о публикации №118020805524
Свидетельство о публикации №118020805524
Рецензии