Оставил он бумаге горстку слов,
Свой скромный опыт - образ наблюдений.
В них хрупкость человеческих миров,
Полет мечтаний и душевных рвений.
Миг радостей, переживаний век,
Любви мгновений, расставаний горесть.
А в лабиринте этом - просто человек,
И за душой лишь честь, да совесть.
Смотря на отражение «кривых зеркал»,
Искал себя он в искаженном мире.
Не находя - бросал, все дальше убегал,
Склонившись над листом в пустой квартире.
Он по кусочкам душу разрывал, комкал...
Он истекал чернильной кровью.
И строки тяжкие все меньше наполнял
Своею творческой любовью.
И все не то, слова, как битое стекло.
Слух не ласкали, резали до боли.
Последние остатки силы воли
Держали на плаву, хоть пальцы ощущали дно.
Оставит след, иль в пламени сгорит?
А лист бумаги упадет в корзину?
Допишет красочно картину
иль начеркает писанину...
Рассудит время. Вознесет иль схоронит?!
Оставил...
© Copyright: Денис Азаров 81, 2018
Свидетельство о публикации №118020803776
Свидетельство о публикации №118020803776
Рецензии