Строки сами ложатся на девственный лист...

Строки сами ложатся на девственный лист,
Он настолько же полон - насколько и чист.
Полон он нераскрытых возможностей,
Нерешённых проблем, всяких сложностей.

Этот лист, как ребёнок, взывает к тебе:
Сделай шаг, поучаствуй в своей же судьбе.
Ведь не знаешь, где завтра ты будешь,
Кого шёпотом нежно разбудишь.

Сам не может он стать и ни тем, и ни тем,
Он готов лишь принять многообразие тем,
Что в тебе обитают незримо,
Но проходишь, увы, опять мимо.

Всё надеешься, что он заполнится сам,
И на нём ты не хочешь увидеть тех драм,
О которых забыть уж не сможешь,
Но однажды ты всё подытожишь.

И окажется, что лист по-прежнему пуст:
Нет на нём ни ошибок, ни алчущих уст,
Нет ни слёз, ни печали, ни радости,
Нету боли любви, её сладости.

Нет сомнений, предательств и дружбы навек,
Нет рассветов и вдаль уплывающих рек,
Так манящего звона монет -
И того на листе даже нет.

Он пустой - нет на нём вообще ничего,
Потому что собой не заполнил его.
Кто ты есть в этом мире, скажи?
Облик свой ты ему покажи.

И как только ответишь на этот вопрос -
Станет лист не настолько, как раньше, белёс.
Пусть устанешь до изнеможения,
Но увидишь ты в нём отражение...