Мои страницы

Из души своей я отпускаю
ГорУ исписанных страниц.
И в небо медленно взлетает
Косяк чернильно-белых птиц.

В закате их сгорают крылья,
И покрывает землю прах.
Что стало с их душой чернильной?
Лишь пепла горсточка в руках...


Рецензии