Никакой поэзии

В этом нет никакой поэзии. Просто кто-то кому-то снится.
Закрывая собой и ломая - горизонт, безнадёжный давно.
Время медленно топит эмоции, размывает любимые лица.
За спиной остаётся бессонница, чёрный кофе, проём, окно.

В этом нет никакого чуда. Просто кто-то устал и сдался.
И не то, чтоб нарушены клятвы - просто нету подпитки из вне.
Это, в общем, старО и банально, это чей-то мотор сломался.
Погружаешься медленно в воду, не страшась оказаться на дне.

В этом нет никакой театральщины. Ибо нету давно и цели.
Всё рутинно, легко временами, и спокойствие правит бал.
На осколки рассыпались страны, океаны-моря обмелели.
И без разницы, пуст или полон - пресловутый зрительский зал.

А когда выключается камера, сквозь стекло проникает ветер.
Парадокс, но он очень реальный, от него чуть дрожат ресницы.
Маску в сторону, руки к небу. В небе тот, кто и свят и светел.
В этом нет никакой поэзии. Просто кто-то кому-то снится.