Портрет

В потоке людском,
в бесконечном мельканье
машин, снегопада и долгих исканий
знакомого встретил -
когда-то общались!-
но годы отринули,
годы промчались.

Он был, как и я
простодушен и весел,
и жизненный опыт нисколько не весил.
Тогда мы о многом
беспечно мечтали,
над книгой не спали,
над миром взлетали.

Но вот изменило безумство полета-
я вижу в глазах обгоревшее что-то.
Наверно, о прошлом застывшая грусть.
Меня вы спросите, и я отшучусь.

Нас жизнь потрепала в последние годы.
Мы русские люди, но тычут: уроды.
Вот им бы, заморским,
и скушать бы с наше -
бесчестье, бесправье,
соль с хлебом и кашей!

Он был босяком, челноком, бизнесменом,
но жизнь постарался прожить без измены.
Он где-то оставил в полях белоснежных
мечту золотую души своей нежной.

Куда мы стремимся по воле, по моде?
Нас нЕ покидает мечта о свободе.
Не той, о которой горланят газеты,
а той,для которой
мы - что-то, мы - где-то...

С которой мы смотрим с надеждою в лица,
с которой нам просто бывать за границей,
с которой живём, не надеясь на завтра,
и прочь отступает житейская правда.