313 интро

воздух странно заполняет туман,
даже скажу, что здесь чем-то тяжело воняет,
полуденный зной и желтый окрас интерьера окна,
блеклые стены, ветхие половицы.
поговаривают, что ты не питерский.
медленно тянется нить со лба,
в капельке пота взвесь пыли.
не верь небылицам, брат,
меня хоть здесь и не пеленали,
но кадры красноватых ночей и людей в плащах
в моих стихах ни раз уже были.
мой родной триста тринадцатый.
я все же не символист, ведь за цифрой ничего не стоит,
а все же старый добрый триста тринадцатый.
все же именно ты еле плетешься по улице.
ноги в огне и сконфузились,
что-то колотит изнутри и нарастет жар,
жаль, что мне не верит и часть публики,
хотя мне совсем не жаль.
я, может, жизнь живу, чтобы увидеть глаза Рогожина,
я, может, проснусь, и буду плакать, завидев нож его
в руках своих перед зеркалом.
я, может, жизнь живу, чтобы его убить.
Мой родной триста тринадцатый.
Старый добрый триста тринадцатый.