Высота

Я боюсь высоты.
Гляжу на окна серых многоэтажек,
Отражающих алый закат и брежу:
"Поднимусь выше - полечу дальше".
Захожу на чужой балкон,
Там не заметят,
Вдыхаю воздух вечернего города.
Пьянит и дурманит. А ещё,
Здесь очень холодно. Осенью в Хабаровске так бывает.
Делаю шаг ближе, выглядываю наружу.
Ещё секунда и все может кончится.
Поэтому страшно,
А ещё, безумно, до хруста костяшек пальцев
Хочется, чтобы случилось чудо.
Даже маленькое, пропащее:
Кто - нибудь спас,
Схватил за дрожащую руку,
Вырвал к себе, со страхом и скрытой болью,
А ещё, чтобы в глазах,
За пеленой слез чужих
Смогла прочитать « с любовью».
Хочется ощутить тепло чужого-родного тела,
Прижаться к груди
И сквозь собственные всхлипывания слышать
Буханье другого сердца,
Примирительно застучавшего в такт с моим.
Это словно в одном из этих дурацких фильмов,
Что любят в феврале крутить по телеку.
Будто в эпоху цифровых гаджетов,
Кому ещё нужны эти чувства и песнопенья?
Но так не будет, не получится.
Никто не придёт, не спасёт,
Да и что скрывать, дверь закрыта изнутри,
Чтоб не мучиться,
Чтобы моей болью не заляпать ковры
В чужой квартире,в чужой комнате.
Это все сон, не мои слова и мысли.
Иначе было бы горько мне.
И воздух улицы уже холодит, а не пьянит.
Трезвеет мысль. За что это?
Бьется что-то внутри.
Снова проходит мучительный год.
Взбираюсь на крышу выше - небо лучше видно.
А там ветер, ласково-ласково крылья треплет.
Может быть полечу скорее?
Вряд ли. Знаю, что никто на земле не встретит.