Ведьма. А, может, в трансе ничего и нет

та истина, что в истероидном тумане,
та правда, что рождается, как транс,
мне не нужна: она, в людском изъяне,
всё не находит новый реверанс.

я не пишу стихов, стыжусь уменья
завидовать, музЫку разложив.
мне очень хочется узнать чужое мнение
от тех, кто жив, а, может, и не жив...

и, даже, очень ушлые индусы,
потомственные души накопив,
не судия, не странность, не вопросы,
для тех, кто жив, а, может, и не жив...

им не хватает времени, возможно,
им не хватает опыта всегда.
они летят сквозь век неосторожно,
и, только в этом - общая беда.

эзотеричность - это, просто, сказки.
антропоморфность - мозга суета.
ума, что не хватает, словно ласки,
так, это, может быть, и навсегда.

гигантский мир, с различными страстями
мне не откроется. узреть спешащих в даль,
мне не дано: иссохшими губами,
я буду в трансе, как и было встарь...

я тоже буду старой, пошлой, древней,
я знаю, почему приходит смерть.
но, лучше буду первой на деревне,
чем, снизу, в городе, на небоскрёб смотреть...