Дорисуй меня, а то завтра умирать уже

Клара Будиловская – не проститутка.
Это общеизвестный факт.
В каждом обшарпанном переулке
только об этом и говорят.
Это, конечно же, преувеличение.
Тем в переулках – великое множество:
от неудавшихся приключений
и правил ночных прогулок по городу
до политических треволнений
и шуток про Хасси, Да Винчи, Ван Гога.

Каждая тема – инстанция истины,
причём, прямо скажем, почти конечная.
Даже в цивильных «котёнок, прости меня»,
должно быть, где-то спряталась вечность.
Что, считаешь, этот вой – не твой,
и переулочный бой – не твоя война? 
Любая стена – твоё полотно,
украденное тысячами других горожан,
все эти люди – твоё лицо,
синяки под глазами и вой до утра.

Вот ещё один: счастье за горами.
На горах – окурки, выброшенные с неба.
Это всем известно: ангелы над нами
курят точно так же и боятся гнева –
падающими звёздами бросают сигареты.
Ангелов никто никогда не поймает.
Может, потому что Бога – нет,
и они себе его придумали сами.
А тебе в своём городе курить уже некого.
И где здесь выход – в переулках не знают.

Зато у каждого первого справка:
эмоциональная неустойчивость во плоти.
Заболел и потух – беги на поправку.
Назвался панком – живи.
А ты говоришь «свалился на дно».
«Дайте немного отдохнуть» – приписка.
А здесь ответят – иди всё равно.
Все остальные лежат так же низко,
И ненавидят здесь все одно:
вандализм, иронию, списки.