М. И. Т

Лин По
На шее франк висит. Без цели.
Очки-пустышки украшают.
Любая мелочь - и краснеет.
Краснеет. И улыбкой жалит.

Походка - лёгкая пружина.
И аккуратность в каждом жесте.
А кровь быстрей, а кровь все жиже...
Увы, здесь доктор неуместен.

Тепло. С подошв и до макушки.
Сравнимо с роспуском цветка.
Стираются печали в стружку.
И горечь грусти вдруг сладка.

Не стоит принимать сердечно.
То не любовь и не признание.
А нечто трепетное...в личном
Придумай сам название.

Я помню сцену "можно руку?"
Обескураженность врасплох
Теперь входи без спроса, стука
Итак дом пуст. Итак дом глух.

Не в силах без улыбки встретить.
Какое чудо - человек.
Когда как паруснику - ветер,
Пустыне жаркой - снег...

Вот мгле сидишь бездарен, беден...
А он включает свет...


© Copyright: Лин По, 2018
Свидетельство о публикации №118020602159
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Лин По
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Лин По