Закончилось лето - пожухла трава.
Не слышен кузнечика стрёкот.
Я под ноги вязко бросаю слова,
Держа свою Музу под локоть.
Иду и тревожусь: не слякоть, не пыль,
Но что-то не твёрдая почва.
Беспечно качает упрямый ковыль
Российская наша обочина.
Ступаю на ощупь - не светит свеча.
Вот больно споткнулся о камень.
Пока у народа душа горяча,
Но что-то утеряно нами.
О, где вы, немые мои звонари?
Вы - совесть моя и отрада.
Не сложена песня у новой зари,
Страну захлестнула бравада.
Кулик не рыдает, опала роса,
Остыла дорожная лужа.
Но я в безнадёжье не прячу глаза,
Мети, захребетная стужа!
Я знаю, я знаю, духовность - не снег,
А Русь - не застывшая почва.
Рассыпется в роще иволгин смех,
Оттает ковыль и обочина.
О, где вы, мои звонари?
© Copyright: Вячеслав Постников, 2018
Свидетельство о публикации №118020611803
Свидетельство о публикации №118020611803
Рецензии