Порой как согнёшься
в погибели три.
Или даже в четыре.
Глядишь в потолок пришибленно
в пыльной своей квартире.
У талии крепкие обручи,
у ног кандалы звенящие,
у головы проповедники,
с укором в тебя смотрящие.
Разнюнишься к чёртовой матери,
расплещешь воды болящие
и вспомнишь белые скатерти,
давно на столах не лежавшие.
Уткнёшься в ладошки, желчно
мотаешь к судьбе претензии,
а в них ни настойки перечной,
ни "пяток" и ни суспензии.
А рядом листок спасительный
улыбчиво и даже навязчиво
мерцает иконой в обители,
начала начал образчиком.
Уткнёшься в листа инквизицию
и в небо глядишь вопросительно,
и снова хандре в оппозиции,
и вирши текут победительно.
А в них и рифма глагольная,
и слог, как дыра в заплате,
но лишь бы на воли вольные
и не в шестой палате!
13.05.17
Порой как согнёшься...
© Copyright: Лора Цейс, 2018
Свидетельство о публикации №118020507529
Свидетельство о публикации №118020507529
Рецензии