Шельму метит Бог верной рукою...

Шельму метит Бог верной рукою...
Подливая паленый коньяк...
И летит за бутылкой пустою...
Все , что выпито, в мусорный бак... 

Как пришёл, обещал что поэму...
Он напишет, да пыл его стих...   
Лучше б водкой решил все проблемы...
Не успел сочинить даже стих...

Это ж надо так в детстве нажраться...
Чтоб привить от пришедшей беды...
И над пропастью в трубку смеяться...
Губит тело избыток воды...

Печень знает о том, да не скажет...
Прокукует остаток лишь боль...
Красный цвет на лице пот размажет...
Чтоб застыть, как в смоле канифоль... 

Под ногами запуталась ложка...
Где упал, там и будет кровать...
Прописалась в ночи неотложка...
Лучше с нею, чем вены вскрывать... 

Блеклый свет давит кнопку в палате...
Тихо капает мутный раствор...
Где- же взял ты коньяк тот проклятый...
Словно выбил с судьбы приговор... 

Посмеялись, нет слез прослезиться...
Сушит все, хорошо, хоть живой...
За него я успел помолиться...
И, чтоб доктор к нему был не злой...   

Раз нутро отвергает подделку...
Значит, помыслы наши чисты...
Не идёт совесть с ложью на сделку...
Пусть не ставит на нас жизнь кресты...

А уж после мы снова завяжем...
И, вдохнув аромат коньяка...
Вновь о главном напишем и скажем...   
Чтоб и нам перепало слегка...