сон

Иногда, тихим вечером,
или в занудное утро-
под свирель лап еловых,
и лета прерывистый звон-
когда солнце играет
лучами под тень перламутра,
явью кажется каждый
знакомый и трепетный сон.

И мне кажется всё
повернётся под ракурсом новым,
и не мы потеряли любовь,
а она всё же- нас.
Нет, не мы были те,
кто под силой нелепого слова,
провожали друг друга
как будто в последний же раз.

И не я, под влеченьем
неистовых чувств и сознанья,
проходила дорогу, что вновь
меж людьми пролегла-
это память опять собирала
из слёз расставанья,
и ты знаешь? Осколки
казались лишь грудой стекла.

Ведь как мир изменился,
когда поняла что не знаю,
кто в начале стоит? Кто решает?
А может быть он?
Когда дверь нахожу-
то опять остальное теряю,
рассыпаясь осколками,
словно раскатистый Дон.

Ведь не мы позабыли,
как счастье разит, словно пушки,
просто радость никак
нас не может с тобою найти.
Ты прости. Я не Лермонтов...
Боже, я даже не Пушкин.
Но не мне же решать, кем
я стану на этом пути.

Иногда, тихим вечером,
или в промозглое лето,
под свирель лап еловых,
и солнца прерывистый звон-
ты поймёшь: что не мы
затмевали собой прорезь света:
а скорее нас свет не нашёл.
Просыпайся.
Всё- сон.