Быль

Скромный батюшка жил в глубинке,
Молился, службы совершал,
Был к пастве добр и всё старанье
На благо Церкви направлял.

В душе его годами зрела
Одна заветная мечта -
Взглянуть бы на Святую Землю,
Пройти Дорогою Христа!

На Гробе Господа молиться
И Литургию совершить,
Поплакать сладко, причаститься,
У Гроба Господа почить!

И вот настала перестройка,
Он в Храме, служба настаёт,
И он - участник Литкргии,
Хор Херувимскую поёт!

А он как свечка угасает
И побелел холодный Лик...
И шёпот в алтаре витает -
Кончается вон тот старик!

И вдруг как молния приходит -
Как сыну тело отвозить?
Ведь столько денег переводит,
На что же сыну будет жить?

И он тогда Творцу взмолился -
Пошли мне дома умереть -
И вновь его забилось сердце
И щёки стали розоветь!

А через день пешком взобрался
На гору Божию Фавор!
И свет рассветный разростался,
И золотил вершины гор!

Всё в мире горнем ликовало,
Всё покрывал Нетварный Свет!
И с уст его тогда сорвалось -
Слава Тебе, показавшему нам Свет!