Я больше не поэт

Я больше не поэт – перегорело!
Не мне стихи писать, не мне бороться,
И где-то там, в груди, пускай болело,
Но чувство то ушло и не вернется.

Но Боже мой! Все это вздор и бред,
Я вновь пишу одну и ту же строчку
И повторяю: «больше не поэт»,
Давно уже пора поставить точку.

Насколько глупой я была когда-то,
Мечтала… Я мечтала до зари,
И облака – пушистенькая вата-
Летя со мной, крушили фонари.

Я, как ребенок, веровала в чудо,
Я не забуду тех мгновений сок
И мыслей: «Я когда-то буду,
И кто-то будет». Но теперь – замок.

Нет! Не поэт я. Им и не была я.
Возможно, прозой я когда-то увлекусь
И напишу о том, как птичек стая
Кричали дому: «Верь мне. Я вернусь».

Ведь верила я, верила пристрастно.
Тогда я и подумать не могла,
Что молния, гроза всегда опасны:
Вселенная всегда про то врала.

Но если б кто сказал, что мои мысли,
О нет, не мысли – чувства не нужны,
Еще б тогда ушли все мои смыслы
И на последок напекли б блины.

А я боролась, столько лет боролась.
А всё зачем? Я поняла всю суть.
Коль раньше б кто убил всю мою квелость,
Писала б я программы, а не муть.