Не признанному при жизни автору

Слово твое - листочек-смутьян,
Опавший в эпоху ветрило спящего,
Как ты при жизни его не ронял,
--Так и не было подхвачено.

Время не редко берет взаймы,
График выплат срывая безбожно,
Ныне имя твое осязаемо и,
Выбито золотом на обложке.

Хоть за этот металл ты не падал костьми,
Не играет он малые роли,  и
В том, как он все же тебя настиг
Нельзя не заметить иронии.

Даже мельком взглянув на твои труды,
В черепе селишь вопрос зудящий:
Как можно выкладываться так как ты,
Практически без отдачи?

А часто случались ночи и дни,
Когда мысль, скрутив новый дикий вираж,
Замыкалась на размере жилплощади,
Иль надежде на крупный тираж?

От твоей оболочки ни праха, ни пуха,
Что не повод глаза зарывать в платках,
Ведь все что осталось от твоего духа
Удобно лежит в руках.

И тянет похлеще иной турбины,
Погружая строка за строкой
В тревожный ли, странный, ли милый ,
Но бесконечно родной

Твой мир. Раз ты проторил дорогу
Сквозь бездну, сквозь небытие ,
Надеюсь... нет - верю... немного...
Пройдёт и отсюда к тебе

когда нестерпимо плохо,
А жизнь, словно тяжкий недуг,
благодарности полный шепот
Спасибо тебе