Я рад бы, рад бы умереть,
Но не могу. Сковав усталость,
Могилы мне досталась твердь,
Как жаль, что смерти не досталось.
Меня замучила тоска.
Лишь пульс скрипит на нежной шее:
Шуршат, как мошки у виска,
Души седеющей траншеи
И луч от солнца по стене
Стекает в жизни нежной раны.
Ты тоже спишь в веретене
Неопьянённого дурмана.
Ты тоже ждешь, что на стекле
Прилягут каиновые тени,
Что растворятся в сизой мгле
Души траншейные сплетения.
Что осень ныне не придет
Ласкать забытые соблазны,
Что жизни вдруг богатый год
Настанет вкрест крестообразным.
И рада, рада б умереть,
Исцеловать свою усталость.
Как жаль, что в жизни- только твердь,
А смерти в жизни не досталось.
25.06.2015
Скука. P
© Copyright: Ковальский Владимир, 2018
Свидетельство о публикации №118020409389
Свидетельство о публикации №118020409389
Рецензии
Да... бывает такое состояние, именно как в этом стихе. Близко. Узнаваемо. Грустно.
Риканда Абервиль 04.02.2018 18:39 • Заявить о нарушении
Риканда Абервиль 04.02.2018 18:39 • Заявить о нарушении
