Стишата-мышата

            Жжёт вопрос, в накале остро:
            кто я? – шут? граф Калиостро?
            пилигрим в пыли, быть может?!
            Время ушлое поможет

            разгадать мою шараду –
            получил ли жизнь в награду
            или точно в наказанье?
            Нить судьбы – житью в вязанье.

            Но корпеть оно не любит
            в бабьем промысле – и губит
            навык тот в себе прилежный.
            … Снова год на круг манежный

            тащит-прёт, чего находит
            (он по свалкам, видно, ходит –
            это сором стало в мире):
            струн запутанность на лире,

            углей рифм в пустой породе
            (для стихов сгодятся, вроде),
            пятачок, по счёту пятый,
            крестик – а на нём распятый

            Иисус, меня любивший…
            … Я живу, на всё «забивший», –
            для жратвы ласкаю миску
            словно дервиш одалиску.

            Враг барыжьих привилегий,
            не кропаю од, элегий –
            моего пера стишата
            будто серые мышата

            разбегаются при кошке…
            – Солнце пестует в окошке
            факт с поэтом соглашенья.
            Тут и точка завершенья…