Степь. Колыбельная. Генрис. Ойла

День ушедший станет пылью:
Синей пылью, легкой пылью.
Пыль растает в небе бледном,
Серебром – в траве ковыльной.
По траве гуляют кони –
Звон уздечек еле слышен.
От напасти, от погони…
Терпкий привкус спелых вишен.
Там, за далью, в чистом поле,
Серебристом, бесконечном,
Под луною ходят волны,
Пряный ветер, теплый вечер.
Там, за временем, за далью
Древний говор, запах дыма.
У костров повозки встали,
Бродят кони в травах синих.
А луна – все ближе, ниже
Над землей – коснись ладонью –
Серебром по травам пишет,
Чутко всхрапывают кони.
Звездный свет – в узорной чаше,
Привкус снега и малины…
Слышишь клекот? – день вчерашний
Вдаль уходит с птичьим клином,
Заметает тропы ветер,
Вечер ляжет – плат узорный,
Чище жизни, легче смерти
Ляжет торный путь за горы,
За холмы под низким небом,
За леса и птичьи стаи…
Пахнет ночь дождем и хлебом,
Теплой шерстью, острой сталью…
Впереди, за дальним краем,
Где костры небесных воинств,
Ветер колыбель качает,
Покрывало – сны и звезды,
Волн барашки, травы, птицы,
Шелест ветра, звон водицы…
Теплым медом на ресницы
Сон прольется, и приснится
То, что будет, то, что было,
Звон стремян и песня ветра,
Ночь – река в степи ковыльной –
Заговаривает ветер,
День, смеясь, с собой уносит,
И в ладонях греет звезды…
         Горным снегом дышит осень…
                Бродят кони в травах росных…


03.02.18

Иллюстрация: неизвестный автор из Интернета.