Диме Быкову

Мы с тобою знакомы давненько,
А точнее, знаком я с тобой.
Десять лет я читал помаленьку
В «Огоньке» твои вирши порой.

Есть талант – ничего не попишешь,
Слово острое, точно перо,
И всегда ты сатирою пышешь,
Обнажая порока чело.

Я смеялся, признаюсь, нередко,
И цитировал строки твои,
Но сегодня прочёл про нимфетку –
Ну, про Лизу с берлинской земли.

И ты пал, Дима, пал без остатка,
Словно статуя, павшая ниц.
Плюнуть в Родину стало так сладко,
Что за уши притянут фашист?

То ли был он, толь не был в Донбассе –
Для тебя, Дима, разницы нет.
Ты не Лизу писал на матрасе,
Ты Россию макал в туалет.

Буйный мир эрогенных фантазий
На читателя вывалил прям,
Мастурбацию, детские казни –
Всё свалил, намешал – и ням-ням.

Вышло круто – хомяк рукоплещет,
Сто рецензий на «Эхе Москвы»,
Только, Дима, затронул ты вещи,
За которых не брался бы ты.

Нету горя страшнее пожара,
Ну а смута – пожар всей страны,
И скажу я тебе без базара –
Не допустим цветной мы весны.

Потому что мы знаем, Димончик,
То, что, может быть, знаешь и ты:
Бунт не даст никому миллиончик,
Смута не принесёт чистоты.

Да, сегодня нам трудно, не скрою,
За ошибки мы платим сполна,
Что кормилась одной лишь трубою
В нулевые родная страна.

Что промышленность нашу забыли,
Из Китая везли ширпотреб,
Мерседесов себе накупили
И не ждали, не ведали бед.

Но ты, Дима, взгляни в статотчёты
За ушедший пятнадцатый год:
Обувь, мебель, текстиль, самолёты –
На десятки процентов растёт!

Производство российское встанет,
Обязательно встанет с колен,
И страна моя, верю, потянет
Тяжкий воз нерешённых проблем.

Ну а тех, что колонною пятой
Так презрительно-точно зовут,
Что в посольство США за зарплатой
Вереницею пёстрой бегут –

Вас российский народ не поддержит,
Как бы хлёстко не били стихи.
Слишком твёрдый наш внутренний стержень
Для словесной, Димон, шелухи.