В дорогу!

Как хочется быстрее вон
из дома
по скалам-горам да на палубы немытые парома!
Куда-то, где есть чувств беспечный жбан смолы
и мысли, которые пока что
не прокисли ни в русой голове
своей да ни в чужой.
Вот
раньше что? Дороге дальней и немой
все поклонялись, клялись пройти по ней
до вольного конца концов,
где не было еще ноги их личных праотцов!
Они такие ж бестолочи туполобых башен,
воспитанных не просто на пустяк -
им даже Бог
был не так страшен...
Дорога...
За то она - распутный дьяк!
Затем и трудный путь,
чтобы до крови вместо пота -
как туго тянущаяся
и рвущаяся в издыханьи нота,
так
на надрыве в голосе, в груди
идти туда, незнаемо пути, и не пойти
назад опять, как в беглые кафе
парижских ресторанов.
Так на Аутодафе
хватало нам зажарых жертв баранов.
А что с меня?
Гипербола литоты,
летящая на север от огня.

Тропы пологи.
Дойти б до них сначала через пороги дома,
пойти в обход снегов и мусорных машин!
Пропасть
в лесистую
безжизненную часть России.
А может в тундру убежать?
Ее ж нет красивей...
И не вернуться никуда
совсем.
Плевать в колодезь! Ни ног твоих -
гирь стоптанных
и ни заезжанных проблем -
нет ничего
ни модой с этой,
без нее нет тоже.
И некому по роже - лишь себе...

Дороги
всегда
у путников их забирали руки,
куски мяса, кровь в налог и жизнь
порой.
Вон! Скалолаз Высоцкого в вершине,
где каменной плитой не крест
бредовый стал, а Эверест!
Как памяти поэтам
стихи, статьи, картины
и бюсты с глины.
Да жизнь их эта
куда сложней извилистых путей
и недомолвок из вчерашенных статей.

И мучает один вопрос:
вот
раз ты жив
в дороге,
принесшей радости,
не ждущей отмоленья,
которую прошел ты взад и поперек в терпеньи
и оказался после,
в гадости годов,
вдруг мертв
без ног -
в чем суть была длиннющих тех
бессмысленных
до милого дорог?
Не до дороги уж,
раз нет для нее ног.


Памяти В. Маяковского

30.01.18