Как верхняя полка скорого поезда
Спальник заправлен,и в путь мне пора,
Дождь в переулках этого города,
Выйти на трассу без пробок с утра.
Листья от сырости,или от холода
Жмутся к теплу лобового стекла,
Глянулся в зеркало - где моя молодость...
Эх! Ещё рейс,была не была.
Северный ветер с дождём как муссон,
Не выходи со мной,не провожай,
Крикнет, прощай!-охрипший клаксон,
Коль не вернусь я,не осуждай.
Светят зелёным в асфальт светофоры,
И разлетается в лужах их свет,
И бесполезны твои уговоры,
Как-то вот так,на нет суда нет.
Может потом эти небыли-были
Станут словами из сложенных слов,
Наши дороги покроются пылью,
Пылью дорог... Или веков.
Путь
© Copyright: Петр Клименко, 2018
Свидетельство о публикации №118020401897
Свидетельство о публикации №118020401897
Рецензии