Простились мы, уложен чемодан,
Расставлены над "i" давно все точки,
Перед глазами нервно скачут строчки
Газеты, публикующей обман.
Забыто всё: хорошее, плохое,
На дне бокала красное сухое,
Оно как кровь, что кислорода лишена,
Ты - женщина и, стало быть, грешна.
На поезд провожать меня не надо,
Ты точно этому не будешь рада,
А на свои мне чувства наплевать,
Агонию не стоит продлевать.
Мне весело, ведь остаешься ты,
Я ухожу, а значит предо мною
Весь мир, как на ладони, и не скрою,
Что счастлив, ведь со мной мои мечты.
Уйти, пожалуй, легче, чем остаться,
к чему страдать, уж лучше нам расстаться...
Простились мы
© Copyright: Леон Берг, 2018
Свидетельство о публикации №118020412904
Свидетельство о публикации №118020412904
Рецензии