Пишу стихи... Чего же боле?
На лучшее ума-то нет.
Вон этот - вор, тот - алкоголик...
Кто наркоман, а я - поэт.
Не много меж людьми отличий.
И то, что мы зовём "закон" -
Всего лишь личного над личным
Слепая власть. А правда в том,
Что сильный в силах сделать правдой.
И больше - никаких чудес,
Лишь люди со своей бравадой,
И верно служащий им бес.
И где тут истинная вера,
Когда из слов всё состоит?
Одни лишь войны лицемеров,
За искренность и честный вид.
И я, срамясь среди бесчестья,
Промеж безумцев - идиот,
Пишу, как будто бы из мести,
Свой безобразный стихосброд.
Мне скучно, бес!
© Copyright: Иуда Живорыбкин, 2018
Свидетельство о публикации №118020410484
Свидетельство о публикации №118020410484
Рецензии