Кому и метелью в степи постель,
А кто-то из дому в кому...
Уж едет... спешит, проторяя степь,
Холодная скорая помощь!
Бодрится водитель, теряя вдруг
Под фарами путь колейный.
И доктор, обычный прознав маршрут,
Прилип к чекушке елею.
Тут нужен бы поп по таким делам,
Мобильный сигнал ни к чёрту...
А вдруг в той избе, еще с лета пьян,
Проснётся ухарь с отвёрткой...
А вдруг карабин он сорвет в сердцах,
Узревши инопланетцев...
Не видно в фарах степи конца —
Длинна станица Советская.
Приехали, шубой продрали снег,
Забрали аппендецитного...
Воздвиг бы я памятник здесь навек
И доктору, и корыту их!
И снова ухватистая метель,
И морфию нет для случаев.
Холодная помощь ползёт к тебе,
Скользя меловыми кручами.
И нет на земле дороже добра,
Чем то, что судьбой хранимое.
Спит доктор, и в фарах едва-едва
Мерцает безвестность зимняя.
Скорая
© Copyright: Иннокентий Орясин, 2018
Свидетельство о публикации №118020300047
Свидетельство о публикации №118020300047
Рецензии