В России - бу-удешь!

«…И  славен  буду  я,  доколь  в  подлунном  мире
Жив  будет  хоть  один  пиит…»
                А.С.  Пушкин.

Пошёл  бы  ты  туду,  мордак  ты  хитропопый,
Умелый  эпигон,  но  никакой  творец,
Таких,  как  ты,  полно  везде – и  нет  вам  гроба,
Насчёт  подтибрить  ловко – каждый  удалец.

Нет  проще  ничего – тебя  перетолмачить,
Но  о-чень  ты  похож  на  бывших  до  тебя,
Творить – писать  прекрасно,  но  совсем  иначе,
Неповторимость  Божию  в  себе  любя.

Нам  забугор  твердит,  мол,  Пушкин  ординарен,
На  кой  здесь  второрядный  профессионал?
Да  как  же  нам  признать,  что  не  того  избрали,
Что  умный  русский  ум  вновь  дурака  свалял?

Но  голь  на  выдумки  хитра,  само  собою:
Национальнейшим  короновался  АС –
В  писаньях,  мол,  своеобразие  такое,
Что  где  понять-то  гыр-гыр-гырам  сложных  нас.

Вот  умер  хорошо – тут  ничего  не  скажешь,
Таланта  и  на  смерть  достало – дал  же  Бог,
Да  был  бы  ты  в  стихах  столь  свысока  отважен,
Тебя  б  критиковать  лишь  сумасшедший  смог.

А  всё  же  зависть – вещь,  полезная  в  хозяйстве,
Бодрит,  ядрить-мадрить,  страданьем  веселит,
Вы  хоть  и  Пушкиным  до  слёзок  умиляйтесь,
Да  я  покуда  жив – и  гений  мой  творит!