Нет стиха. Есть вечер грязный.
Пол есть,
который мыть и мыть,
от гостей и прихожан с постоем:
переночевать, поесть и выпить
если выпить они с собой несут.
Нет стиха.
В доме проходном стихи не пишут.
В доме проходном стихи читают вслух.
Ритмом вяжут свою боль о жизни,
С ритмом люди свою юдоль познают.
Я храню молчанию с улыбкой.
Заходите, пейте. ешьте, спите.
Только, ради бога, никогда,
Вы не спрашивайте в этой хижине меня,
улетевшего в изгибы,
ваших душ и ваших судеб,
личного и вашего всего.
Что бы там…
хоть что-то вам поправить,
и вернуться к вам за стол и рядом
сесть,
и остаться с вами,
не каким-то отстраненным и далеким,
а сердечно близким и родным,
что бы, за одним столом, без беспокойства,
мы в глаза легко могли друг другу
вспоминать свое и говорить.
Нет стиха
© Copyright: Сергей Олейниченко-Прохачёв, 2018
Свидетельство о публикации №118020300450
Свидетельство о публикации №118020300450
Рецензии