Этой ночью я слышал крики воронов – с роду здесь не было этих птиц. Словно кто-то выдумал их перья, нарисовал на тетрадных страницах то, чего быть не должно. А именно – воронов.
Они не давали мне спать – ломились в окно. Кричали, как дети, брошенные отцами. И отчего-то мне стало совсем легко – как будто бы это я был вороньей стаей.
И вот – лишь мгновенье – я чувствую дождь и холод. Как лезвия перьев пронзают мое крыло. И то, что не чувствовал раньше – звериный голод, и черную, липкую смесь – неужто тепло?
А мы полетели – я и воронья стая. Кружили над церквью, садились на ржавый крест. Глаза поднебесной смекают, насколько она больная – ее поражает один в своем роде грех.
Никто не увидел – в ночи нас почти не видно. Как призраки мертвых, а может быть, так и есть. Вернулся домой – кирпич – и окно закрыто. На паре листов нарисован «вороний крест».
Вороны
© Copyright: Астарта Агилар, 2018
Свидетельство о публикации №118020304175
Свидетельство о публикации №118020304175
Рецензии
