Стопарик водки пропущу,
Директора к чертям пошлю,
Я дома и я сутки сплю.
Уборки кончилась. Адью!
Она же страшная была:
То дождик брызгает с утра,
То ватная тумана мгла…
Ну настоящая страда!
Работали аж до утра,
Пока не выпадет роса.
Или бродячий ветерок
Подсушит хоть чуть-чуть валок.
Валок огромнейший, страшила,
Скрипит, захлебывает «Нива»,
Матвеев что-то говорит,
Видать, валок и материт.
А мы мотаемся по полю.
Баранку лихо крутит Толя
И я, как правая рука.
Два мудрых главных чудака.
И у обоих мысль брезжит:
«Зачем такой нам хлеб растить?
Наград за это не дадут,
А за уборку будет кнут!»
Но в этот раз Бог нас пронес
И скошен проклятый овес!
10.1984г.
Страда
© Copyright: Леонид Черёмухин, 2018
Свидетельство о публикации №118020312718
Свидетельство о публикации №118020312718
Рецензии