Стучат виски, ботинки в снежном мыле,
Я ими разрушаю колею,
В застывшем, белокаменном эфире,
Прокладывая скрытую тропу.
Мне ветер рвёт любимую штанину,
Свистит в ушах и лепит снег в глаза,
Неистово скребёт на тракторе картину,
Узбек лихой, сугробы потроша.
Я принимаю вызовы сезона,
Иду вперёд, как партизаны в бой,
Мне бесконечно дороги узоры,
Зимы капризы, я им не чужой.
Наверное нелётная погода,
По-моему, ненастье суть моя,
Вокруг, в оцепенении природы,
Замёрз мой шанс, без чувств и без тебя.
Парадоксально, странно, некрасиво,
Но, только так - заметно красоту,
В сравнении такая скрыта сила,
Переворачивает смыслы в пустоту.
Передряги
© Copyright: Эраст Сотников, 2018
Свидетельство о публикации №118020312277
Свидетельство о публикации №118020312277
Рецензии