Художник

Палитра вдруг упала на бумаги лист,
Кулаки до боли сжав,плакал старый пейзажист,
Слёзы капали,сливаясь в бездне из цветов,
Свиваясь в бесконечные красоты берегов.

А он потупил взор на гвоздь в обшарпанном столе,
Позор он предрекал себе,позором нарекал в семье,
Ворона каркала,почуяв радугу невзгод,
Но радуга проснётся лишь после траурных погод.

Иссохшая река текла по старческим щекам,
Пекла не дождался он,столь приблизившись к векам,
Разлился ручеёк,явился нам гипноз из грёз,
А пейзажист топился в омуте... Из слёз...

Выйдя на улицу,смотря на череду чудес ночных небес,
Искал он поводы сказать,что это лишь вселился бес,
Топчась на месте,прорывая космос взглядом,
И не изменишь ничего своим изменчивым нарядом.

Зашёл он в комнату,заметив на полу листок,
Собственному разуму поверить долго он не мог,
И наклонившись,постиг той радуги безмерный брод-
Узрел ту бездну,что наполняла тысячи пустот.

Пускай закончилась история счастливыми клише,
Надеюсь зацепилась коготочками в читательской душе,
И пусть сей сказ напомнит,то что космос рядом,
А жизни радуга горит все ночи кряду.