Незримая рука поэта

Суть не важна.
Ни смысл.
Ни рифма.
Ни созвучье.
Ни грамотность.
Что так важна для человека.
А только лишь мелодия души.
Которой струн касается.
Незримая рука поэта.
Важна лишь песнь.
Которая польётся.
Из сказочного инструмента.
Быть может, много лет.
Ждала душа вот этого.
Прекрасного момента.
Что бы поэт играл.
Перебирая струны нежно.
А человек любил, мечтал.
Горел безумно,безудержно.
Вот в этом.
Смысл поэзии, искусства.
Мелодия души.
Что создаётся так искусно.
Прочь стихоплёты!
Вам места нет!
Среди служителей богини.
В ваших стихах всё правильно.
Но жизни в них и нет в помине.
Сидите и рифмуйте ваши строки.
Учебник о поэзии возьмите.
Но где же страсть?
Где жизнь?
Где муки?
Вы чужды для Поэзии.
Поймите.
Она достойна страсти и безумства.
Ну а для вас,лишь "термин".
Прочь уйдите!
Её глаза огнём пылают.
И гневом праведным.
Взгляните!
Ну а для нас,она любима.
Она достойна поклоненья.
И сердце учащённо бьётся.
И всё исходит от волненья.
Её нам описать,так трудно.
Она являет совершенство.
Поэтому не пишем правильно и нудно.
А окунаемся,в безумное блаженство...