Муза

    Из чего вдруг рождаются строки
    У поэта, на белом листе
    Зарождаясь от наших истоков
    Через сердце проходят они

    В нашем "солнце" людском накаляясь
    Ускоряют свой пламенный бег
    И как пули они вылетают
    На пропитанный, Музою лист!


Рецензии