Мешковина

Смурное утро, прошлая неделя,
не то среда, не помню, может, вторник
в конце зимы… Снега, всё тяжелея,
текли почти. С утра наш старый дворник

сгребал его остатки, как обычно
и пел под нос про то, как Стенька Разин…
Я шла от дома, снег был очень грязен,
и зренье боковое  у кирпичной

стены отметило нелепую фигуру.
Я повернула голову. Она,
фигура, выпав из окна,
лежала на земле… Наверно сдуру,

я подошла к ней, волосы под шапкой
мои зашевелились от чего-то…
Из мешковины чучело. Под шляпкой…
из пакли волосы под ней.  И капли пота

стекали по спине моей… Гуашью
глаза рисованные не сегодня точно,
были закрыты, рот зашит так страшно,
стежками грубыми, суровой ниткой. Прочно.

Я глянула на окна – никого…
Дремали ранним утром в окнах шторы
тяжелые.  В лепнинах потолков
предполагались редкие узоры…

И не вязалась вычурность лепнин и
контингента непростых жильцов
квартир богатых, с болью  мешковины,
что искажала бледное лицо…

... Смурное утро. Самое начало
весны, недели, и начало дня.
Зачем я думаю о нём, себя виня?
Что видело оно? О чём молчало?

Да мне-то что за дело, чёрт возьми,
как дворник нёс кусок тряпья на свалку?
Осталась шляпка, сумочка, фиалки
от чучела, казнённого людьми…