Мне воскресенье – контрамарка
И балл желанный проходной,
Брожу по пушкинскому парку
Он Александровский и мой.
В сплетении крон аллей тенистых
Все тот же странный полусвет
И шёпот листьев серебристых,
Впитавших сок ушедших лет.
И пульса времени не слышно,
Здесь обескровлено оно.
Почудится: сам Пушкин дышит,
Случайно выглянув в окно.
Иль проскользнет, взглянуть не смело
На деву в позе виноватой,
Застывшею вдруг онемело,
Кувшин, разбившую когда-то.
Контрамарка
© Copyright: Светлана Артемьева 6, 2018
Свидетельство о публикации №118020106714
Свидетельство о публикации №118020106714
Рецензии