Сон подарит акварель
И холста немного.
Говорит мне, что - поверь,
Художник ты от Бога!
Но как художником мне стать?!
Не умею рисовать...
***
Вот измятая постель.
Дум моих тревожных.
И ложится вдруг пастель
Цветом непреложным.
А когда в душе весна -
Будь во сне, иль в яви.
Тут же в розовом она -
Родится на бумаге...
Свидетельство о публикации №118020105176