Романтика Стеклопакетов

Стрит это не просто условное обозначение улицы на мажорный манер. Это целый образ жизни. Стритовать можно не просто тусуясь на "на ладонях больших голубых площадей" в компании стиляг своего времени, но и шлындрая по подъездам от того, что буквально негде переночевать. От безысходности то бишь. Хотя зачастую ты сам выносишь себе приговор, вынося мозг тем, кто не считался с твоей свободой. Свобода она дороже и выше. Обернуться панком на время строгого уличного режима или унижаться за лишний паёк?.. Ответ очевиден. Притом ты нигде не встретишь столько романтики, как, например, на окне сталинской немногоэтажки. А где романтика, там и мистика...

Вот ты просыпаешься на лестнице совершено в другом измерении и понимаешь, что попал в параллель времени. Пролетом ниже на ступеньке лежит твой телефон. Как он там оказался - черт его разберёт... Поодаль лежит, вытащенная из него сим-карта. На этаже тихо, как в крематории, и лишь ветер гудит в шахте лифта на чердаке. Не может такого быть, но в следующую ночь подобное повторяется. Симка на месте, только телефон лежит тремя ступенями ниже. Причём ничего из застёгнутых карманов у тебя не падало, да если б и падало, то разбилось бы вдребезги. Одним словом инопланетные проверяли, что ты постишь в Facebook.
«Свинья - закрой за собой кормушку!» - красуется на мусоропроводе надпись для быдловатых обитателей облезлой хрущёвки. А я поднимаюсь выше и удивляюсь, каким ветром занесло в аутентичное гетто неизвестного автора наскальной живописи. Помимо всего прочего этот неизвестный пишет верлибры на философские темы:

Мы кем-то утеряны,
Не имеем значения.
Придёшь ко мне ночью,
Попросишь прощения,
А утром уйдёшь,
Стерев все, что было,
Да прекрасно я знаю,
Что ты не любила.

Автор неизвестен (знаки препинания на стене расставлял тоже автор)

Чудеса, да и только. Не только слова на три буквы и патроны окурков по углам. Но и литература... Да, литература. Классическая. "Приключения Оливера Твиста" - лежит разворот, корешком вверх, под самой крышей.
- Это ирония судьбы или этот переплёт намекает на свою сопричастность к происходящему?..
Внезапно вспомнилось про Питера Муна и его оккультную культурку.
- Немедленно выброси эту дрянь. Оставь внизу. Сделай же что-нибудь. Они сектанты.
- (Ещё скажи свидетели Иегова, там же про ТВЗ - хотела было возразить я).
- Надеюсь, ты это не читала?.. Очень надеюсь.
- Эм... нет - солгала я и послушно оставила книжку за дверью. А, что мне было ещё делать семь часов? Конечно же, оккультуриваться Питером Муном. С книгами время летит, а без них безнадежно тянется. Ты кукуешь и ждёшь, пока состояния твоего лучшего друга не войдут в социально-приемлемые (ну или хотя бы приемлемые самим собой)... Пока не кончится "Одноразовая Жизнь" Шевчука и звонок в дверь под аннулированный альбом не заставит волдыри на упоротых пальцах сдуться...

- Папа, а у нас чёрный кот в подъезде живет...
- Не бери с него пример, вот что я тебе скажу.
Живет и живет. Кому до него какое дело. Разве, что Вселенной. А я, тем временем, переверну страницу сакрального дневника, который бесследно пропал, просочившись сквозь чёрную дыру, и сделаю запись:
«Мне, кажется, я постигла Дзен. А я еще сомневалась ехать ли мне или просто шляться по улицам. Хотя с такой простудой нельзя. Да черт с ней! Меня терзали сомнения по поводу того, что происходит в жизни, но твой подезд все разяснил. Откуда в нем столько мудрости)? Словно в "Храме", намоленном бродягами вроде меня, психами или людьми, которых незаслужено считают вторым сортом. Лежишь на лестнице, словно твое сердце остановилось и тебя уже нет. Кайфуешь... Чердачный пролет представляется одной большой трубой в бесконечность. Мерещится чистое открытое небо. Дом окутан тишиной, все спят. Меня просветлило на некоторое время. За окном - артхаусное кино под названием жизнь. Какое должно быть это безумство лежать здесь и строить из себя монаха?.. Ощущаю, что могу быть полезна людям не в качестве еще одного винтика в офисном механизме, а донести свои откровения. Большинство спит с широко закрытыми глазами, другие дремят, пробуждаются на долю секунды и снова опускаются в яму, третьи просто сомневаются... Романтика Стеклопакетов!» - подитожу я.
Окна и дзен неразделимы. Прорубить окно, значит выйти из системы.. Исключительно терниями расширяется подсознание.

Еду в автобусе, глаза слипаются. Сколько так ещё ездить кругами по ночному маршруту?.. Сделала открытие - в "гармошках" АвтоЛИЗа обивка оказывается составляет целую композицию из заглавных достопримечательностей Москвы. Это отнюдь не жёлто-синяя с оттенком голубизны абстракция, как я всегда думала. Вот те на... Не поспишь, как все нормальные (норма!?) люди - не такое заметишь.

P.S. Однажды, во время подобных приключений, посчастливилось валяться на полу комнаты с белым потолком. Нет, отнюдь не той самой, а той, что в фойе коридора заброшенного этажа загородного пансионата. Только и крутилась эта строчка Бутусова. Да, я так хотела быть с тобой, не зная тебя, что отказалась от жилья на месяцы, предвещавшие скорую встречу. Я навсегда вышла из зоны комфорта. Мы повстречались в реальной жизни и разошлись навсегда. Однако моя внутренняя свобода некуда не делась. Хоть и душа устала скитаться, устала быть дочкой Вечности - я по-прежнему хочу быть с тем, кто разделил бы со мной, пускай не стритовую, но внутреннюю сокровенную свободу. Пока вокруг меня одни дезертиры. Скучно... и даже уже невесело.