Чернила высохли, а перья обломались,
И нет гусей, все в Африке гостят…
Нет смысла на песке писать,
Ведь волны тут-как-тут и следа не оставят,
Приходится всё в голове держать.
Да только голова моя не Дом Советов,
И образы теряются подчас,
От повторений путаются вечно,
И от того едва плетётся мой Пегас.
А «Ундервуд» снесли давно в ломбард,
На полке там средь рухляди пылится,
Ведь никому не нужен старый хлам –
Ждёт Вторчермет его, /мартен ночами снится/.
Чернила высохли...
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2018
Свидетельство о публикации №118020104189
Свидетельство о публикации №118020104189
Рецензии