Его корни в Одессе. Б. Пастернаку-128!

128 лет назад, 10 февраля 1890 года родился светлый гений русской словесности Борис Леонидович Пастернак.
      Дата не юбилейная, но не вспомнить о ней невозможно: слишком
 велика  его роль в отечественной и мировой культуре!
      Он родился в Москве, и  по праву москвичи считают его москвичом.
Но одесситы никогда не забывали и гордились его одесскими корнями.
      Его дедушка, Осип Кивович, был владельцем постоялого двора на
окраине старой Слободки в Одессе, где останавливались обычно крестьяне
из окрестных сёл, приехавшие торговать на Слободском рынке. Сыну
 своему, Леониду, он , увидев его склонность с детских лет к рисованию
и оценив его одарённость, сумел дать хорошее образование. После гимназии
Леонид окончил Одесскую рисовальную школу и начал изучать медицину в Москве. Но вскоре перевёлся на юридический факультет Одесского университета и уже с дипломом правоведа заканчивал Мюнхенскую  королевскую академию изобразительного искусства. Потом жил и много работал в Москве, где открыл свою рисовальную школу. Среди его друзей и почитателей был Л. Толстой, Шаляпин, Верхарн, Скрябин, а его картина
« Вести с родины» была приобретена Третьяковым.
          Мама , Розалия Исидоровна была  одарённой пианисткой и в 22 года, будучи уже профессором, вела  музыкальные классы в Одесском отделении Императорского русского музыкального общества.
         Поженились родители в Москве, но потом вернулись в Одессу, где жили в доме №31 по Мещанской улице.  В ожидании первенца, с наступлением тёплой погоды они переехали в курортный пансион посёлка Шабо, недалеко от Одессы.
         Родился  Борис в Москве, но каждое лето 12 лет подряд его привозили
в  Одессу, подышать тёплым черноморским бризом. Лишь после 1903 года, когда Борис неудачно упал с лошади и поломал ногу, поездки в Одессу пришлось прекратить, так как кость плохо срасталась  и срослась неправильно,  одна  нога оказалась короче другой на 3 см, и Борис  остался на всю жизнь хромым.
      
    В поэтическом наследии Бориса Пастернака есть лишь одно стихотворение, посвящённое Одессе и  написанное 12 апреля 1944 года.
Посвящено оно, понятно, освобождению Одессы от фашистских захватчиков.
               Прибой  рычал  свою невнятицу
               У каменистого отвеса,
               Как вдруг все слышат, сверху катится;
               «Одесса занята,  Одесса!»
              По улицам, давно не езженным,
              Несётся русский гул весёлый.
               Сапёр занялся обезвреженьем
               Подъездов и дворов от тола.

                Идёт пехота, входит конница,
                Гремят тачанки и телеги.
                Все обнимаются, сторонятся.
                Советуются о ночлеге…

   И далее, вспоминая лица всех «расстрелянных в том апреле», он  заканчивает стихотворение словами:
                Клянёмся им всем русским гением,
                Что мученикам и героям
                Победы одухотворением
                Мы вечный памятник построим.

   А сегодня, как каждый год 10 февраля, я  открыла наугад томик стихотворений Бориса Леонидовича  и, прочитав открывшийся  стих,
была поражена его невероятно современным звучанием, хотя он тоже
написан в апреле 1944 года.  Показалось, что  поэт буквально вчера
стоял  где-то рядом  на песчаной отмели Чёрного моря и вглядывался в
наше будущее, предвидя долгожданный миг победы!
            В низовьях.
      ..В этих низовьях ночи - восторг,
        Светлые зори,
        Пеной по отмели  шорх-шорх
        Чёрное море.
        Птица в болотах, по рекам – налим,
        Уймища раков,
        В том направлении берегом – Крым,
        В этом - Очаков.
        За Николаевом книзу  - лиман,
        Вдоль поднебесья
        Степью на запад – зыбь да туман.
        ЭТО К ОДЕССЕ.
        БЫЛО ЛИ ЭТО?  КАКОЙ ЭТО СТИЛЬ?
        ГДЕ ЭТИ ГОДЫ?
       МОЖНО ЛЬ ВЕРНУТЬ ЭТУ ЖИЗНЬ, ЭТУ БЫЛЬ.
       ЭТУ СВОБОДУ?
       АХ, КАК СКУЧАЕТ ПО ПАХОТЕ ПЛУГ.
       ПАШНЯ – ПО ПЛУГУ,
       МОРЕ – ПО БУГУ, ПО СЕВЕРУ – ЮГ,
       ВСЕ – ДРУГ  ПО ДРУГУ!
       Миг долгожданный уже на виду,
       За поворотом.
       Сроки приблизились. В этом году –
       Слово за флотом.

     Как хотелось бы сегодня, в день Вашего рождения, принести Вам, Борис Леонидович, в Переделкино букет , но не турецко-голландских  роз  и  гвоздик, лишенных аромата, - ведь не могут иметь запах цветы, выращенные на чужбине -  а собрать на  черноморских родных ковыльных склонах сиреневые бессмертники  и белую пахучую полынь с чабрецом и ромашкой,и, возложив  их к подножию  Вашего
памятника, обратиться к Вам  с Вашими же словами, лишь чуть изменив местоимения:
 
Во всём хотели Вы дойти
До самой сути:
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.

До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.

Вы разбивали стих, как сад,
Всей дрожью жилок
И липы в них цвели подряд,
Гуськом, в затылок.

Вы в стих внесли дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты…

   И этим волшебным бальзамом Вы насыщали наши души,  и исцеляли  целые
поколения от слепоты и глухоты, от зависти и злобы. Теперь очередь молодых
 идти по Вашим следам! Спасибо, что Вы были у нас, что Вы были с  нами!
 Мы же никогда не забывали Вас - и не забудем!