Этому городу

      Я стал вровень чародею и магу,
      Я в мире один, таких больше нет.
      Я пером своим оживляю бумагу,
      Ведь моя магия – опыт прожитых лет.

Потерявшийся в мире из дат,
Антуражем не славится стих мой.
Я ставлю безжалостный мат
Гроссмейстерской рифмой.

Ночь, подари мне строки –
Я раздам их людям.
Пропусти по венам токи
Изживающих прелюдий:

Всю чушь стихоплётной речи,
Каждый неровный, ничтожный изгиб
Триждывульгарных и блудных наречий,
Каждый мешающий жизни ушиб.

Этому городу потёртыми рифмами
В благодарность за разных людей.
Полнится жизнь множеством дней,
Но пустыми календарными числами.

Панацея чувств нежных
Как сталь,
Я разливался морем безбрежным
Как лужа,
Я становился твёрдым
Будто хрусталь
И самым необходимым,
Только ненужным.

Этот город… Я не стал с ним говорить.
Я спасся (просто уйдя) как англичанин.
Пусть слушает звуки в моей груди.
Мои чувства к нему – в моём молчании.

Город…
В нём искусство дешевле порожнего часа,
Сплошное смирение, штиль у вражды.
Я пытаюсь сказать, кричать, дописаться
Своему поколению,
Что поэты, как вода в омовении,
Не городу, а целому Миру нужны.

Не оправдать свою стезю пытаюсь
За непонятость другими людьми,
За ненужность сотням издательств,
За статус величия здешней возни.

Я всецелозаветный стихам человек,
Я в строки кольцую порывы мои
И в Мир выпускаю, на вольный разбег
О просвещеньи литые псалмы.

И пропахший бетоном и ржавым металлом,
Впитавший всю сырость старых подвалов,
Услышавший всё, что можно послушать,
Я понял - город похищает их души.

Но всё же: я выстлал дорогу из белого камня,
Я птиц напустил на эти сады,
Я в городе город воздвигнул руками
И море, глубокое море с буйками –
Всё это новую жизнь людям подарит,
Но только на время стихотворной строки.



31 Января 2018 год.