На улице солнце, болят ее глаза

На улице солнце, болят ее глаза.
Ей бы сейчас посидеть в дневной тени.
Мир не разрушится ,если услышать слова:
Но она не переспросит, если скажут : " замри!".
Если крыло ее застрянет в кроватных подушках,
Она их вытащит, чтоб удобней расправить.
Она не нуждается в клоунах, и их частушках,
Чтоб на ходу кому-то взять и слукавить..
В извилинах души стихи в шкатулке прячет;
Она так привыкла мир свой маскировать...
Но она знает ,что уже давно не плачет...
Она знает ,когда крылья можно расправлять...
Она сидит на троне, уютно ей среди ее вещей,
Других миров оковы выбросит в окно...
А где-то в подвале, стаи оздобленных мышей,
Не понимающих, что ей другой на них все ровно.
Она взглянула , мыши те уходят, шаг за шагом,
Шаги их считает. Не прошло и пяти минут...
Подвал ее чист, теперь виден он под мраком...
Она знает ,что мыши обратно не придут...
Она вспомнила : как мыши заходили к ней,
Все говорили, а о чем и не вспомнила она...
Она знала ,что у нее нет кошкиных девяти жизней,
Бежит и время, стрелки и года...
Подходы к большим часам ,что в доме.
Заметила , что время на них опять не то, что быть должно.
Знала она ,что часы ломаются ,купленные в салоне.
Всегда, на стене, в руке ,но ей на это все ровно.
То часы стоят, то ломаются, без причин особых.
Вот такая особенность у нее ...
Выгнав и мышей , напоминающих людей, притворных.
Она живёт в радость и веря в счастье тихое свое.