Сырых небес разбитая пластинка

Сырых небес разбитая пластинка,
И только шпиля мокрая игла
Звук извлекла, извилистой тропинкой
Скрипучая мелодия стекла

На небеса, где ангельская стая,
Невидимая, каркала в ночи,
Как будто наши души окликая.
Шпиль колебался пламенем свечи,

Мы засыпали. Шёнберг не кончался,
Наматываясь на флагштоки нот,
Баюкая, весь универ качался,
И падал с полки тихо "Идиот",

Не разбудив, не отслоив мелодий,
Не разлучив сплетённые тела.
Дыханье сот не ощущалось вроде,
Весь улей спал. И Бродского слова

О Джоне Донне тоже засыпали
В рассыпанных прокуренных листах.
Все, кажется, остались в той же дали,
Всё не проснулось, и остался страх,

Что мы чужие жизни проживаем,
Оставив на развилке той ночи
Последний выбор. Мы о нём узнаем,
Когда сойдутся колкие лучи

На шпиле, и шипящая пластинка
Напомнит, что конечен всякий звук
И сон, пришедший тихо, под сурдинку…
Сосед стучит, попросит соль иль лук.




"Вне резкости", 2005 год, издательство "У-Фактория"