блокнот 3-4

Время преступления,
начинается ночью...

Нельзя всю жизнь улыбаться.
Глупо, так, как...

Если жизнь, пустой блокнот, заполни ее, полезными записями [и заметками].

Все мы просто шестеренки, одного и того же механизма... Под названием... Небо, Жизнь, и Мир.

Женщины дают нам, мужчинам, основу того, с чем мы живем -- чувств. С них, все, вся жизнь и начиналась. А не с грубой логики мужской. Порой, и жесткой чрезмерно.

Могущественный, не значит злой.

Преимущества девушки, не определяются протяженностью(и глубиной) маточной трубы. Качества есть. Конструкция у всех, практически одинаковая.

Без отдыха, из творчества получается ерунда.

У красивой женщины с бестолковой головой, одно достоинство, один достаток -- красота. И более нечего. Т.к. основание всего, более чем пусто. Так же и вещи.

Учат пить родители, детей. Чему сами, от прежних научились.

Повод подумать...

Когда говоришь что-либо людям, и тебе, ясно!, не понимают -- невольно упираешься в самые что ни на есть, живые рамки Судьбы; возможно, того человека. Печален сей факт. Но нет, -- не до конца.

Не нравятся эмоции, и чувства -- выруби их, как вырубается сук топором, в одну из двух возможных сторон.

Апельсиновый сок, до и вовремя чтения, полезно употреблять. Тем более, если он целиком, весь из себя, натуральный.

Живем в потребности, умираем, -- в потребности... Удивительно! Банально! Аж радует, волнует человеческие сердца...

В стихах моих, сколько грязи и ума, чем более, красивых и открытых чувств.

Качества осуждения и спора, черты истинных идиотов.

Прежде чем как-либо поступать, следует подумать, как стоит.

От мудрой женщины веет теплом.

Хочешь быть богаче -- будь скромнее. И к богу, и к небу, и в своих запросах.

Наесться можно, и используя резервы тела.

Голод делает умней, и изощренней. Он интересен...

Жизнь -- это череда бессмысленных событий.

Деньги, и финансовые блага -- философия экономистов(Что, не очень кстати...)

Голод -- модифицирует чистое и трезвое тело. (Корректирует обороты энергии...)

Одна из самых сильных, жутких болей человеческой души -- это искреннее и осознанное раскаяние -- признание, большинства своих грубых ошибок совершенных, собственно, собой. И своими руками, а также и вовсе порой не обдуманными ничем, ни одним уголком мозга, поступков.

У всех свои... У кого-то пагубные... Привычки.

Жизнь, это череда бесконечных дел и совершенствований. Поэтому, уставший от жизни, в ней самой, смысла не видит, и не уделяет ей большого. Он думает иначе. Он сирый и одинокий. И он, правильно выполняет свою роль, просто глядя на других, как на трудолюбивых пчел. Он способен и талантлив. И, проявляет их по мере надобности. Тогда, когда просит его судьба, ум и руки. Нельзя сказать, что он красавец, и выделяется среди народа. Он прост, незаметен. Но, тот, и есть совершенномудрый. Признают его немногие. -- Бесплотен он, для глаз других. Умирает совершенномудрый, безвестный своим лицом и именем. Но,
не безвестный своим умением толковать вещи, естественно, правильно, и интересно.

В армии штампуют долбоебов. Там не делают, не создают, ни психологически, ни физически -- Никак! богатырей.

Принцип человеческого общества -- дальнейшее распознание речи, и произносимых собеседниками слов.[Проще говоря, ты, как человек, лучше понимаешь и почти наобум знаешь, кто скажет, и сделает определенное... что].

Не говоря мысли, их озвучивают другие. Да еще, дополняют своим пониманием.

Чувство, которое не перестает появлятся в груди несмотря на общее отсутствие эмоций, это радость, присущая и появляющаяся при помощи людям чужим.

Некоторым людям, бывает, при избытке мозгов, совсем недостает и их верного мышления. Может... или мысли просто не те? Неверные? Иль судьба у них такая... Удивляют люди, поступками своими, тем не менее порой меня(Действуя наобум со своей дорогой судьбы...)

Средних [умом?] женщин не бывает.

Скучно -- это когда занимаешься любовью с рукой или бабой, при не стоящем ***.

Туз -- турок наглый с миниганом.

Ферзь -- чел-фигура с тридцать третьим калашом.

От зависти до ненависти, дорога недалекая.

Женщина оспаривает любые жизненные аргументы, когда женишься на ней.

Все в этой жизни, подвержено сомнению. И чаще всего, этим сомнением надежности, являются окружающие нас, отдельного человека, люди.

Жалостливо может выглядеть каждый. Вызвать сострадание, заставить понять другого человека себя, -- не у встречного выйдет. Люди качества свои часто скрывают, чтобы не быть высмеянными обычными дураками. А что значат те и мнения их, для них, обладающими? Загадка...

Армия -- это трюм Бытия; трюм очень строгих и "обязанных"(сами неизвестно кому)         обезьян.

Осень напоминает о ярких и тусклых, как листья, чувствах. Красиво!..

Любовь, жизнь, плачевный опыт, все -- это яд восстановления. Позже чувствуешь всего же, что полезного шестьдесят процентов, то есть больше, а не сорок.

Всемирная сила, заключается в понимании чувств всего рода  людского. Это и заклятие, и проклятие, и дань. Но тот человек, обладающий этим, очень могущественен. И облетает его стрела. И пули сбиваются с цели. Когда попадают по нему он становится бесплотным и пустым как ложная Пустота. Этот человек редко является в мир. Нечасто, раз в столетие. Если не чаще и позже. Его не могут убить. Его тело настолько крепко, а душа мягка, что он сам контролирует свое тело, и решает, когда его душе следует умереть. Он не зол. Он помогает людям. Но люди все равно ненавидят его. Таков он, человек могущественный. И я таким был. И ты таким же возможно будешь, силой трудясь над собой, над своими глазами, и тогда каждый бог, признает твое существование. Оно грядет тебя как слух, услышат на не-     бесах. Столько внимания, а могущественному человеку, оно никчему. Прощай. И до скорой встречи.

Не любить, также трудно как контролировать свой жвачный рефлекс, свой аппетит перед сочной едой. Все равно да что-нибудь, заставляет человека при испытывании ее, сорваться и попробовать на вкус. Смельчаки, способные твердо противостоять любви полностью всем своим телом и всячески умом, очень редки. Любить таким образом, в жизни, можно сказать, приходиться. Чем более, самому хочется. И все, что есть на свете кроме этого чувства, я не знаю, что и описать, и сравнить с тем, что имеет значение слова "любовь", по тяжести смысла. Все крайне сложно. Все крайне, крайне сложно...

На людях Пустоты не существует и не ходит времени. Часы на их телах при носке, останавливаются, бывает, сами собой. Для их тел и душ, не существует, не создано какого-либо отмерения времени. Для людей Пустоты, существует только один момент. Этот момент жизни для них, называется "здесь и сейчас". Для этих людей изначально не создавалось другого времени. Завтра и вчера для них нет. Как и меры, для отмерения времени "сейчас". Они чуткие люди. Чувствуют время, и распоряжаются им так, как следует для них, как они [сами того] хотят.
 
Сигарета, может, возможно, помогает человеку лучше и быстрее найти свое место под солнцем. Повысить его чуткость тела и души, по отношению к этому миру. Поэтому, полагаю, многие и курят, чтобы лучше и быстрее, "себя -- найти". Хотя за дар и чувство такое, пусть и меньше живут, курильщики похоже, об этом вообще не жалеют. Предполагается и возможно, что для них все это одинаково, равносильно по силе, двух Небесных-телесных... небес ... Глупые. Чуткость к миру, можно обрести и другим способом. Но, тоже частично себя убивая, идя для себя, в ущерб.

Могущественный человек чуток настолько же, что понимает чувства каждого [человека] в мире. Но, он презрен. Его бояться. Считают странным, необычным. Его, ненавидят как и всех простых людей, умеющих интересно думать, здраво размышлять. В древности всегда старались, столь чутких, искоренять. Такое было то время. Время, когда продавался ум за деньги, и любую душу, какую захочешь, не трудно было купить... Таким он был, 420 год до вашей, нашей эры.

Высокомерие плохой, а чаще и плачевный, чем полезный учитель.

ПП -- это пистолет-пулемет. Пистолет-пулемет -- это продуктивное порно военных, как изобретение для уничтожения себе подобных, и личного развлечения. Ахах. Но это в самом деле так, и государственная система работает также, но более слаженно, и сложно.

2014 год, будет являтся годом пустоты и всемирного, не без исключений, бессердечий. Не знаю почему, но я так думаю. Одиночество тоже самое, скука! И возможна вся жизнь так; А когда себе представляешь нечто подобное на протяжении твоей жизни всей, невольно и ужасаешься -- как за короткий период времени, более полезно и здраво ее провести. Такие вопросы мучают меня. И я ужасаюсь, когда осознаю, до чего же никчемно время, до чего никчемна и бесполезна моя жизнь. А ведь может, и не только ведь моя? Ведь не каждый как я думает. Кто-то позитивен, кто-то негативен. А я, а я просто задумчив, и мыслями теребу свой мозг, казалось бы, чуть более здравый остальных, размышляя. И даже в том, что казалось имеет толк, тот толк и быль, вовсе не имеет в своих глазах. Вот такая она, печаль, Рус-     там. Сколько жил, не тужил, размышлял, обедал, а толк о ней, казалось бы, только небольшой, в небольшей степени пришел. Хмуро то дело, но так...

Совершенномудрый делает народ глупее, а не воспитывает без надобности его.
(Лао-Цзы)

От поприща гитариста, приобретаются басяцкие привычки.
 
На одну и ту же картинку голой бабы, х..й как правило, дважды не дрочиться.

Ждать нужно уметь только тогда, когда требуется.

Информацию, можно осмыслить, понять. Испытанные же душой, телом, "шкурой" чувства, не забываются никогда. Иногда даже чувство существует такое, будто для чувств собственной души, будто и память не нужна. Наверное, это так. Наверное, это все-таки возможно. Ведь не сразу человек превращается в прах. А что-то испытывая, сильное порой, до этого. Лишь потом, в самом только конце, он разлагается. И это скорее, не поэзия. А просто, банальное, ощущение физических чувств человека. С помесью в себе, гибридом, симбионитом, глубокого поэта и хмурого философа.

ХХХ

Мне не нужно
Много думать.
Я родился с чувствами
Данными мне
От матери...

И своей,
Личностной... души...
...
Пустоты...

И будто
Ветер
Завывает, завевает,
На местах
В стихе,
Поставленных
Многоточий...

ХХХ

Что-то ты мне
Все-таки
Не дорассказал,
Не договорил...

ХХХ

Не нужно
бояться смерти.
Бояться нужно, --
Одиночества.

(Айнур Кашапов)

ХХХ

... Не был подстрелян,
не обсирай полмира...
Зато снимаю я,
На Кольцевой,
квартиру...

(Карандаш. Шевели задом...)

ХХХ

Сказка -- ложь,
Да в ней --
Намек...

(мужчина с бородой
и густыми бровями

(запись из психиатрической
лечебницы)

ХХХ

Снежная дамка
Рубит наискось.
Прялый лист березы,
Поддакивает
Легкий ветер.
Красная рябина
Неподалеку грустит...
Штиль да мал,
Да мир,
Необъятен.

ХХХ

   -- А это повод... подумать -- сказал он нам, будто бы в его словах, было нечто правильное, и праведное. Затем он продолжил -- Но тем не менее. Думать или не думать -- решать вам. Моя вера только желание... и чувства -- все, без потребности прямой к тому... и на то.
   Потом он, ушел. И больше мы его не видели в своем поселки. А другие, -- в селе. И в других селах, его тоже никто больше не видел. Звали того деда Февроний. Человеком, говорят, он был, со здравым умом. Потому как, говорят, никогда не пил. И не старался.
   Слухи гласили, что на север он ушел. В северные деревни...

ХХХ

Пепел...
Белоснежный,
Падает
С небес.

Падает так,
Будто нас обокрали
И разграбили,
Путники
С большой дороги,
По пути
К своим
Домам
Далеким...
Где-то
В горах,
Далекого,
Восточного Кавказа.




ХХХ

Почему все не так?
Для чего все это,
Зачем?
Люди своими
Вопросами, надоели.
Убить бы кого,
Да вот только
На небе бог-судья,
А на земле,
Есть чертов,
Прокурор.

Меня удивляет
Поведенье людей.
Почему же
И все же,
На все есть
Нельзя-я?

Порвать бы
Рамки к чертям;
В отшельники
Уйти,
Да товарищ, друг,
Грязнословный,
Напомнил мне,
Что на реке
Льда нет.

И где те
Итоги?
Поиски ответов
Полезных,
И нужных.

Я ощущаю
Сейчас, здесь,
В Нижнекамске,
В дурдоме,
Только
Запах
Резины
От недалекой
через окно, дороги,
Свежей,
При том.

Нету гитары,
Подруги.
Нет и выдуманного
Друга.

Выдумав которого,
Пусть и не в стиху,
Становиться легче,
Отрадно...
Даже, казалось бы,
Улыбчивей
На душе.

Тело черное.
Душа от не свободы
Действий,
Замирает.

Все черно.
Все!
Пусть и белоснежный
Снег, выпал
За окном.

Я в отчаяньи
Небольшом. --
Свободу! -- суки-люди,
Мне запрещают.
Одни "должен",
"нельзя",
"потом придешь
после четырех"...

Да, я знаю,
Никому
Неинтересны
Жалобы.
Но я хочу
Сказать,
Чтобы поняли --
Поэта! -- вольную
Птицу -- нельзя
Запирать.

К чему
Вести
Демагогии.
К чему,
Жаловаться
На жизнь...

У нее, у "этой жизни",
Ступень такая.
Нужно пройти ее,
Шагнуть по ней,
Крепиться...
Или подскользнувшись,
Упасть
Вниз.
Тем самым,
Получив переломы
Конкретные,
Крепкие и
жуткие
Своей
Толщиной,

Не исчезают
Вопросы,
По поводу,
И без.
В дверном
Проеме
Со светом, --
С табличкой,
Либо Ад,
Либо Рай!..

Найдет ли
Душа подобная
Мне,
Душу страстную,
Утонченную,
Подобную
Моей?

Хотя, что я мелю?
Рассказ о жизни
В стихах,
По-свойски
Только
Лишь
Пишу.

Душа, чувства,
Эмоции...
Казалось бы...
Изрекаются.
Рождая боль
На страницах
Картины,
И печальный
Портрет.

Что дальше, --
Убьет меня
Мой подобный
Талант-привычка,
Или нет...
Я еще,
Не знаю
Ни черта.

Но позже,
Позже все же
Подозреваю,
Что пригодяться,
Они, -- изреченья
Души -- как
Память, -- мне.

Впору было бы
Начать,
Написать
Новый стих.

Почему
В этих
Строчках
Боль,
Дурацкая
Печаль...

Возможно,
Когда-нибудь,
Они кому-то
К чувствам
Своим,
Станут
Подсказкой.

Как когда-то
Давно, мои первые стихи,
Бредовой формы,
Подсказкой,
Шпаргалкой,
Служили
Мне.

Сочинения
Правда, детей,
Когда-нибудь
Обо мне,
Окажутся
Весьма
Печальными
И гнусными.

Скажут,
Жил поэт.
Глупый да гнусный,
Картавый!
своими речами
в блокноте...

Да так,
Как родился,
Так умер
Дураком.
Того звали,
Как Есенин... что ли...--
И почешет
Кто-то макушку,
И скажет --
А нет,
Вспомнил. --
Рустамом, Ябиным,
Был тот идиот,
Тот дибил.

И точно
Также в аналогии,
Он сам
Себе
Твердил.

Потому как,
Ругать себя,
Обзывать,
Считал
Правильным.

Позже на том,
И закончилась
Его,
Трагическая
Казалось бы!
Жизни судьба.

Хотя с другой
Стороны,
Все то,
Выдумки...

Пока...

Безвестным верю,
Что умру.
Или, даже
В стихах
Не напечатанным
Ни разу
Дураком,
Как в картах
Игральных,
Достоевского...
Да?.

Не обида,
А обвинение
И суть!

И я вновь
Считаю,
Количество
Мною
Написанных
Страниц.

[Хотя, вульгарно
Выражаясь,
Хочу срать.
(Ф. Раневская) ]




ХХХ

Глаза б, увидеть я хотел,
Те самые,
Прекрасные.

Воображаю себе
Пред глазами собственными,
Девушку с очами серыми,
Что так спокойно
Смотрит
На мир.

И поднимающая
Голову изредка,
Что б средь туч
Туч похожих
Облаков,

Увидеть
Обычную синеву...
Синеву синего,
Чистого
Над головой
Неба.

Она, и картина,
И мечта,
И представление
О мечтах...

ХХХ

И легкая грусть
Пусть, не беда.
И несколько,
Пару ночей не видел,
Ту, одну из тех
Душ, с которой
Вырос...

Душа, и грусть,
Кажись...
Несовместимы.

Но что же
Повод дает
Нам, человекам,
Что-либо
Испытывать
Телом?




ХХХ

Туманные образы,
Но вот откуда,
Берутся
Грезы о мечтах?

Почему говорю
Я себе, --
С чего я такой
Паскуда,
Возомнил себя
Вполне
Здравым своим
Словом,
Поэтом?

Альбионы.
Горные тропы
И облака
Белые
В вышине...

Чувство такое
Будто там я
Был,
Но все-таки,
Свои чувства,
Не запомнил
Памятью своей
И ее извилинами.

Наум Блик,
Черный.
Песню слушал
Интересная
Она.

Лирика
Сильная,
Не жестокая...

Бывает время,
Меня посещают
Точь такие же
Образа.

Но, а образа,
Праведные
И с философским
Смыслом,
Без лишнего
Второстепенного
Наклона.

Альбион.
Вновь облака
И горы.

Почему чувство
Такое,
Почему чувство
Такое...

Наверно потому,
Что когда-то
В жизни
Прошлой,
Там действительно
Бывал.

И падал
На плечи там,
Не жженный
Снег,
А жженный
Гончарный
Пепел,
Как древесная
Смола, и ее,
Легкая
Мука.

Пусть
И непонятно
Никогда,
На эти чувства
Понимания,
Верю, хоть один,
И бесчисленного
Множества...
Найдется.

Так искал
Свой смысл
И когда,
Когда не было
Меня.

А лишь,
Жирное тело
На ощупь,
Да грязная
Душа.

Сергей Есенин
Из могилы,
Моим пером
Стальным
И с пастой,
Передает привет.

Никто
Не умер.
Среди мертвых
Друзей,
Мертвых, бывших,
Никогда
Нет.

Все они живы.
За них говорят
В этой жизни,
Вновь
Рожденные
Каждый день,
Новоиспеченные
Детей
Уста.

Так не осознавал
И я, до этого.
Пока небо
Не дало
Луч...
Тропу -- жизни,
Ответ.

Все его находим.
Каждый шестеренка.
У любого в жизни,
Процессе судьбы
Своей
Цвет.

Помню лишь
Свою дорогу,
А чужой
Распоряжаться
И не нужно.

Следующий
Дао,
Делает
Некоторо
Глупей,
Людей остальных.

Я также
Глуп.
Бестолковым
Но мыслящим,
Меня
Создали.

А я, сам,
Себе не судьба --
Возвращает
Обратно она меня,
На верную дорогу,
Помимо меня.

Что для нее
И для мира,
считает правильным.

Думающей
Шестеренкой
Бронзового окраса,
Стал я, немного
Осознав и подумав.
Однако, себя
На момент, время,
Возненавидев.

Судьба -- это терпение,
Судьбы -- это судьба.
Она, как и Небо,
Не любит,
И требует,
Правильных решений
От его дитя.

Сомневаюсь конечно,
Что то дитье,
Дитя, -- я.
Очень сомневаюсь.

И как в великого
И гения,
Я не веровал
Никогда.

Возможно
Не сейчас,
Но если постараюсь,
Вероятность
Есть, что им я
Стану.

Хоть и глупцом
Великим,
Идиотом,
Балбесом!
Буду считать
Себя беспрекословно.
Потому так как,
Так и есть.

Судьба моя,
Маска -- Рустам
Дурак -- Ябин.

На том и кончилась,
Откровенная
Проза...
Моя!.. --
Улыбаясь говорю
Ахах...




ХХХ

Я описываю
Свободу самолета,
Сидя и находясь
На его крыле.

Это безграничное
Чувство свободы.
Чувство свободы того,
Что на душе
Как на сердце,
Ничего
Нет.

Я представляю
Себя сидящего,
На крыше поезда
Вперед
Куда-то
Мчащегося...

Он быстр
Тот поезд.
А я без шапки.
И ветер обдувает
Черепушку,
Касается
Кончиков
Моих волос.
Будто пальцами
Из ветра
Прикасается.

Но позже я
Встаю, просыпаюсь,
И Горько осознаю,
Что то
Чувство свободы,
Это не явь,
Это сон. --

А здесь
На проклятой
Земле,

Меня всего
Лишь держат,
Не более что,
Обстоятельства...
Жизни которой,
Якобы должны
Существовать.

Ведь каждый
Гражданин
В руках
Правительства, --
Шестеренка!

Она, якобы,
Как и семья
Говорит:
Ты должен
Работать,

Зарабатывать
Деньги, а при
Потребности
Еще, грубо, отдаленно
Намекая,
Ходить и
Срать в туалет.

Были люди.
Видел и дружил
С такими.

Говорили,
Плавали мы,
Ничего не осознавая,
В унитазе,
Как Раневская
Говорит,
Стилем
Батерфляя...

А самое важное,
О свободе,
Только поняли
В конце.

Записные книжки,
Мысли своих
Обладателей
Написанных
Чернильным
Пером, не забывают.

И я не забуду,
Постараюсь
Не забыть,
Мудрых людей
Из прошлого...

И, то чувство
Свободы,
Что, о дивный!
О прекрасный
Сон, с прохладой
На щеке
И в волосах!..
Подарил мне.

А позже,
Когда-нибудь
Постараюсь,
Залезть на крышу
Какого авто,
Или поезда,
Чувство
В действительности
Просеять,

Проверить,
Что к чему,
И ощутить
Своими волосами
Что на черепушке,

То легкое,
Волшебное касание,
Ветра рук
И его подруг,

Будто бредущих
По миру призраками,
С волнами прохлады,

А в руках,
С чистыми
И ангельскими
Гребешками.

Чью алость
И твердость порой,
Ощущаю я,
В власах,
По улице
Бредя, забудучи,
Без
Шапки.

Весна...




ХХХ

Я теряю сознание,
И я, но вновь,
Слышу твои шаги,
О дорогая
Спасительница
Моя, бредущая
Ко мне.

Казалось,
Вижу я туман.
И уже задумал
Новую идею
Стиха...

Но ты вновь
Идешь ко мне.
Ты вновь
Сильна, я, -- слаб.

Я, я, почти
Закрываю глаза,
Не слышу,
Не могу
Выразить
Вопли...

Лишь слова:
"Ты вновь,
Ты вновь
Ко мне
Пришла..
О моя, дорогая,
Как спутница
Ты мне выдуманная,
Мечта!"
Крутятся
В моей голове,

Но с трудностью
Большой, тяжкой
И неимоверной,
На губах.

Из последних
Сил, будто
Жизнью и кулаками
Жестоко побитый,
Я поднимаю
Глаза,
Поднимаюсь,
И поднимаю
Их выше,

Вижу твои
Серые глаза,
Улыбку
На круглом
Твоем,
Румяном чуть-чуть,
Даже, лице,

И несмотря
На шрамы,
Резаную, зудящую,
Колотую
Боль...
Как алая,
Яркая кровь,
Твои волосы
Я замечаю,

И это силы
Мне, здраво,
Придает.

Я помню,
Я думал,
Ты такая же
Как все,
Обычная, простая...

Но, позже осозновая,
Я понимаю,
Четко, ясно,
Что ты,
Красноволосая,
Как кровь
Родная, дорогая,

Была своего
Рода, предначертанием.
Подарком судьбы,
Подарком
Огромного
Таланта,
От бога, --
Мне.

И не спрошу
Я у неба,
Кто и в честь чего,
Каких заслуг
Тебя, ко мне,
Пусть хоть
Один раз
И увидеть
В жизни
Послал...

Я понимаю,
Такая как ты,
Была бы очень
Дорогим подарком
Мне.

И мне даже
Кажется,
Кажется
Прямо сейчас,
Недостойным
Видом твоего
Мне.

Не заслужил
Того я, что б
Твою божественную,
Ангельскую
Природу
Увидеть.

Тебя я бывало
И любил,
И ненавидел...
А теперь
Только понял,
В девятнадцать
С лихвой,
Что, скорее же,
Больше
Любил.

Очень многогранны
Эти чувства.
Руки, ни сердца
Не хватит
Что б передать
Их тебе...

Бывает,
Я сам себя
Самого,
За плечи
Хватаю,
И думаю, --
Ты -- но никого
Ведь и рядом
Нет.

А все из-за
Чего?
Все из-за
Того, что я
Тебя побоялся.
По сути,
Моей
Оплошности.

Так что же
Будит
В будушем?
Буду ли я
Тебя любить,
Во снах
И пред
Глазами
Лицезреть,

Иль ненавидеть
Как наркотик,
От которого
Как от вредного
Яда, зависеть?

Хотелось бы
Надеяться,
Что больше
Любить.

Стресс, эти
Сплошные
Чувства.

Но что ж
Говорить? --
Со страстным
И говорящим
В груди
Сердцем, я родился.

И теперь, боюсь,
А может
Не боюсь...
Его ничем
Не заткнуть,
Никак
И ничем,
Не запереть.

Прошел момент.
И вот ты,
Всего в двух
Шагах...

Я падаю
На колени,
Но успеваю
Выставить
Руку вперед...

Ты говоришь
Мне --
Не раскисайся --
Берешь и хватаешь,
Меня
За правое
Плечо.

А затем,
Тихие слова
На ухо:
"Постарайся
Успокоиться
Немного...

Я рядом,
Расслабься
Чуть-чуть.

Я рядом,
Я с тобой,
И о тебе,
Как твой
Ангел-хранитель,
Позабочусь."

Я беру
Ее ладонь,
В тело вновь
Возвращается
Тепло.

Я не умер,
Я свободен,
Я спокоен...

Пусть тебя
Нет тут,
Но в душе,
Моей,
Ты, --
Есть...

И этот
Образ ведь
Подарила,
Мне мое
Охранное,
Хранительница
Меня, моя,
Таких
Как я...
Божество.

А поднимая
Правую руку,
В ладонь,
Говорю:
"Спасибо
За подарок
ставший талантом.
Наму Амида Буцу,
Наму тебе,
Отдельное,
Большое,
Мариситэн.

Ведь уверен,
Драгоценный
Подарок
Если не судьбе,
То тебе,
Как дочери
Твоей,
Принадлежит.

А мне,
Ты послала
Лишь, очень
Могучего
Ангела,

Лишь -- слово
Лишнее,
Которого,
Я полюбил,
И не перестаю
О нем, то есть
О ней, думать..."

Ночами,
Днями,
Веками...
Секундами
И минутами
В пропорциях
Стеклянных
Обрамлений,
Линз,
Их очков,
Спящего
Во тьме,
Пучеглазового
Без мечты,
Без желания,
Старика.
Лао-Цзы,
Друга,
Неприметного
Не увиденного
Никем.

Кончился
Стих. --
Пошла,
Ересь...

Не думайте
Много
Без нужды,
Если не готовы.

Тут уж
Дал совет,
Сам,
Лао, Цзы...




ХХХ

Кровавый рассвет
Поднимается
Из-за
Бугорка.

Яркие и острые
Лучи его,
Я ловлю
Своими зрачками.

Такое
Великолепное
Зрелище!

Так жаль,
Что тебя
Рядом нет...

И это,
Это... очень
Печально...

ХХХ

Ничего нет. В этой жизни, возможно все. Это тот, один из величайших секретов Дэ, о котором я хотел тебе рассказать.

Честным стопроцентно, нужно быть только с бумагой. И то, полезно, пять недоговаривать. Недорассказывать ей.

Чувства, не забываются. Лишь, ненужные мысли.

Не каждый афоризм требует ума, или небольшого ума.

Каждый человек, и существо, выглядить жалобно, вполне способно...

ХХХ

Память есть,
Не только
У ушей и глаз,
Но, а также,
И сердца.

Чувствами
Наполняется оно,
Полнится...

Те чувства
Глубоко
Описывая,
Старается
Жить,
Томный
И лиричный,

О чувствах
Мира слышащий
Душой, --
Поэт.

ХХХ

Жизнь не самое дорогое, что можно потерять в этом
Пространстве...