На плешь терновый венок мессии
Взвалив себе и прослышав где то,
О том, что всякий поэт в России,
Немногим больше слывёт поэта,
Иные точат – ломают перья,
На пару с музой, приняв конечно,
На грудь изрядно хмельного зелья
О светлом, мудром, святом и вечном.
И только так! И никак иначе!!!
И даже всуе не вспомнив Бога,
Надувши щёки, губу откляча,
В гордыни мнят из себя пророка.
И где то там – в облаках витая,
(Ах, как знакомо, и как не ново)
С кривой ухмылкою вниз взирая,
Брезгливо зрят в суету земного…
Поэты, к счастью, - не все пророки,
И то казалось – чего бы ради,
Забыв обиды, простив пороки,
Стихи мы пишем всё той же б…ди.
А.Б. Февраль, 2018 г.
Поэты, к счастью, не все пророки...
© Copyright: Андрей Большаков Аб, 2018
Свидетельство о публикации №118013103132
Свидетельство о публикации №118013103132
Рецензии
И б...лядям кто-то должен стихи посвящать. Куда же без них. Все о великом писать не могут. Тогда бы все гении были.
Шрайб Ман 06.02.2025 21:02 • Заявить о нарушении
Шрайб Ман 06.02.2025 21:02 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 16 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.