Убогое житьё. Оно пройдёт.
Просвечивает смысл из щелей рамы.
Возможно, душу кто-нибудь найдёт,
когда сместится фокус панорамы.
Возможно, труп вселенной – чья-то ложь
и оживут в астрале отраженья.
Себе я говорю – ты смысл не трожь.
Пусть светит, как иллюзия движенья.
Заокеанский пусть дрожит пейзаж,
случайно растянувшись у порога.
Луна чужая пусть творит мираж.
Их и себя судить не стоит строго.
Кто что поймёт? Теорий всех букет
не больше значит, чем сосна у дома.
И даже меньше. Ведь в них жизни нет,
а дерево конкретно и весомо.
Убогое житьё. Оно пройдёт...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118013102016
Свидетельство о публикации №118013102016
Рецензии