В низинах наших наступает праздник.
Он шелестит и верещит и блещет,
стучит замёрзшими руками в окна,
распахивает тучи зимним солнцем.
Он ничего не значит и не хочет.
Он тешит сном, забвеньем жизни, смерти,
и гонит время вскачь по ипподрому.
Кто угадает, выигрыш получит.
Мне на себя плевать. Но это фраза.
Я здесь, я тоже времени заложник
и выходных и праздников и будней.
Я тоже в сказки верю и приметы.
Так получилось, что я видел больше,
я, искра из костра тысячелетий.
Так вышло, что я знаю вас в лицо,
тех, что стоят за горизонтом смерти.
В низинах наших наступает праздник...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118013101972
Свидетельство о публикации №118013101972
Рецензии